venham mais cinco

(m) Moutinho & Mayra

2010-11-28T18:49:00.004Z

Falta-me em palavras o que me sobra em emoção ao ouvir esta "Alfama". Tudo isto existe, tudo isto é triste, tudo isto é fado...

2010-11-21T23:31:00.002Z

Esta semana, um dos mais conhecidos blogues da Marinha Grande, O Largo das Calhandreiras, atribuiu ao Venham Mais Cinco um “Dardo”. Agradeço-lhes a referência e, ainda na "ressaca" do “Espectáculo de Variedades” de ontem à noite no auditório do Sport Operário Marinhense, com os Bandalhos, dedico-lhes esta versão do “E Depois do Adeus” de Paulo de Carvalho, que tocámos na alvorada de 25 de Abril de 2010.

(m) Mentira

2010-10-23T18:33:00.003+01:00

Obrigado Zé Polido & Cª. Muito, mas mesmo muito bom!

A Mentira by estadosonico

O que eu não sou nada me diz
Nada tenho para te dar
Tudo aquilo que eu quis
Nada posso encontrar
Aquilo que posso esquecer
No fundo é tudo o que eu quis amar

Quero romper
A surda voz
Da mentira que somos nós
Nada me conduz
Nada me seduz
Ninguém quer crescer
Nada para dizer

O que eu não sou nada me diz
Nada tenho para te dar
Os espaços onde me vês
No fundo é tudo o que eu quis amar

Quero romper
A surda voz
Da mentira que somos nós
Nada me conduz
Nada me seduz
Nada para dizer
Nada para dizer

Quero romper
A surda voz
Da mentira que somos nós
Nada me conduz
Nada me seduz
Ninguém quer crescer
Ninguém quer crescer

(l) "Labarossa"

2010-08-19T23:01:00.003+01:00

Paco de Lucia com dedicatória: um grande abraço ao Zé Lérias.

(j) Jornalistas da Cumeira

2010-07-04T23:02:00.001+01:00

No ano lectivo de 2008/2009, o meu Francisco frequentava a Escola Básica da Cumeira.
Pouco depois do início das aulas fui convocado para uma reunião de pais onde foram apresentados, o plano de actividades, o plano de segurança, etc, etc, tendo as professoras aconselhado os pais a lerem os documentos então apresentados, os quais seriam afixados numa das paredes da escola. Como cada documento era composto por uma grande quantidade de páginas, a coisa resultava num autêntico estendal.
Alguns dias depois contactei com a professora do meu filho e sugeri-lhe que a escola tivesse um blogue. Dessa forma, para além das pessoas poderem aceder de forma fácil e cómoda aos documentos apresentados, também poderiam dar a conhecer à comunidade as actividades que se iam realizando, abrindo igualmente caminho à produção de conteúdos, resultantes da actividade pedagógica, para de certa forma o irem “alimentando”.
A ideia foi bem acolhida nascendo assim, em Janeiro de 2009 um dos blogues mais interessantes que conheço e que dá pelo nome de “Jornalistas da Cumeira”, nome herdado duma pequena publicação trimestral que já era produzida pela mesma escola, em suporte de papel.
É por isso com grande satisfação que vejo que o blogue, ao fim do segundo ano lectivo de existência, mantém o mesmo espírito e a mesma dinâmica, sendo um bom exemplo da forma como a escola pode utilizar, para proveito de todos, esta interessante ferramenta que veio democratizar a divulgação de conteúdos a uma escala inimaginável há alguns anos atrás.
Para completar esta minha referência, deixo ainda um vídeo muito engraçado, relativo a um dos trabalhos realizados pela turma do 4º ano daquela escola, no ano lectivo de 2008/2009, no âmbito do projecto pedagógico que decorria naquele ano lectivo “Conhecer Profissões, Artes e Ofícios”. Neste caso a profissão era a de repórter e os pequenos jornalistas não se saíram nada mal. Sobretudo o pivot, que é mesmo parecido com o meu Francisco.

(m) Música

2010-07-01T21:48:00.004+01:00

Só há poucos dias consegui as fotos deste que foi um daqueles dias que jamais esquecerei, 25 de Abril de 2010. O Francisco tocou comigo pela primeira vez. A Morte Saiu à Rua e Utopia, de Zeca Afonso, no salão nobre da câmara municipal. Ele estava de cravo vermelho e eu estava nervoso e comovido. Oxalá se repita.

Utopia

Cidade
Sem muros nem ameias
Gente igual por dentro
Gente igual por fora
Onde a folha da palma
afaga a cantaria
Cidade do homem
Não do lobo, mas irmão
Capital da alegria

Braço que dormes
nos braços do rio
Toma o fruto da terra
É teu a ti o deves
lança o teu desafio

Homem que olhas nos olhos
que não negas
o sorriso, a palavra forte e justa
Homem para quem
o nada disto custa
Será que existe
lá para os lados do oriente
Este rio, este rumo, esta gaivota
Que outro fumo deverei seguir
na minha rota?

(Zeca Afonso)

Teatro no Sport Operário Marinhense

2010-07-01T20:17:00.002+01:00

(m) Michel Petrucchiani

2010-06-09T22:51:00.003+01:00

Não posso deixar de partilhar convosco o génio e o talento deste pequeno Homem, a provar que a música é genial quando os Homens são geniais. E no meu caso foi “amor à primeira vista” ao passar de raspão pelo Mezzo. Simplesmente soberba esta “bossa nova” jazzada com virtuosismo – Brazilian Like.

(s) Sigur Rós

2010-06-03T23:34:00.002+01:00

Porque da Islândia não chegam só más notícias, Sigur Rós. Porque a música, tal como a vida, não tem de ser complicada ou demasiado elaborada. É preciso é que faça sentido e que nos leve a algum lugar. Que nos faça acreditar que amanhã será melhor que hoje. Porque só acreditando no que de melhor o homem tem é que poderemos apaziguar a incerteza que parece ter-se apoderado das nossas vidas.

(f) Fado em Si Bemol (Os Putos)

2010-05-21T22:09:00.002+01:00

Como não sei qual das duas gosto mais, vão as duas. Embrulhe por favor que é para oferecer.

Fado em Si Bemol - Os Putos

(c) de CARUMA (e de Carlitos)

2010-05-01T11:06:00.002+01:00

Ontem à noite tive o grande prazer e privilégio de ouvir a estreia dos CARUMA, em Leiria, no festival Fade In. Não fiquei surpreendido nem pela qualidade, nem pelo talento, nem pelo estilo muito próprio desta nova banda, com fortes raízes marinhenses, e que é composta por alguns amigos. O que me surpreendeu foi a grande cumplicidade que revelaram em palco e a sensibilidade com que nos souberam transmitir a forte mensagem musical e poética dos seus temas originais. Estão todos de parabéns e em especial o Carlitos (que para mim será sempre o Carlitos), que há muito merece o reconhecimento inequívoco do seu enorme talento. Acho mesmo que os CARUMA vão dar muito que falar.

Esta e outras aqui. Aconselho vivamente.

"Os Bandalhos" voltam ao palco

2010-04-11T19:13:00.003+01:00

Depois de uma "noite memorável" na sede da Sociedade de Instrução e Recreio 1º de Dezembro (Picassinos), correspondendo ao simpático convite da CISCO, na noite de 24 para 25 de Abril, eu, o Nuno Brito, o Marco Tenório e o Bruno Lemos, lá estaremos nas comemorações do Dia da Liberdade (organizadas pela CMMG em parceria com a CISCO), para cantar esta e outras cantigas. Em breve revelarei as restantes.

"Um concerto no Sport Operário Marinhense"

2010-03-27T18:35:00.002Z

Em vésperas do 25 de Abril, e à parte algumas imprecisões, um testemunho sobre Zeca Afonso publicado no blog da AJA.

"Passaram 23 anos após a morte de Zeca Afonso. Em 23 de Fevereiro de 1987, após uma dura luta contra a grave doença que o atormentava, viria a sucumbir no leito do hospital.
Muito já se disse do Homem, Poeta , Cantor e Compositor. Porém, nunca será de mais realçar o seu culto da amizade ao próximo, a solidariedade para com os mais desfavorecidos, a busca constante da liberdade para o seu Povo, bem presente nas suas canções.
Foste um "guerrilheiro" em que as tuas armas eram poemas e o ribombar dos teus canhões eram os sons das tuas baladas, entoadas em uníssono pelas multidões que te adoravam e adoram.
A censura e a repressão do antigo regime nunca te conseguiram calar. É de assinalar a ridícula acção da polícia política que em vésperas do dia 1º de Maio, te prendia preventivamente, para evitar que fosses fazer acções de canto livre junto das camadas trabalhadoras. Passada aquela data eras posto em liberdade.
A falta de liberdade antes de 25 de Abril de 1974, põe a ridículo as alegações caricatas de uns quantos políticos actuais que hoje apregoam não haver actualmente em Portugal liberdade de expressão. Onde está a censura prévia que cortava textos quase inteiros, a ponto de, o que restava, não ter qualquer sentido? Onde estão as prisões efectuadas nas madrugadas de hoje sobre aqueles que são de opinião política diferente do governo?
Tu, Zeca, para conseguires iludir os censores, em geral coroneis reformados, bordavas os teus poemas com expressões figuradas de simbolismos sub-reptícios de rara beleza.
Por falar em liberdade, lembro-me de um episódio a que felizmente assisti e que me marcou profundamente.
Decorria o ano de 1970 ou 1971. Foi publicitado que se iria realizar no Sport Operário Marinhense, pelas 21H30, uma sessão em que iria actuar José Afonso, Adriano Correia de Oliveira e outros de que não recordo o nome. O evento gerou logo grande expectativa na juventude marinhense.
A sala estava repleta. Ao fundo do palco um grande cartaz com as primeiras letras de "Roseira brava, roseira...".
O espectáculo estava para começar quando chegaram elementos da polícia política- D.G.S., com ordens para proibir o evento. O ambiente da sala estava pesado, o nervosismo era visível nos rostos dos presentes. Zeca e Adriano percorriam o corredor entre as cadeiras, de um lado para o outro.
Um prestigiado médico local que se encontrava na sala como espectador, endereçou uma mensagem ao Governador Civil de Leiria, tomando a responsabilidade em como o espectáculo decorreria normalmente, sem alterações de ordem pública.
Mais uma espera e seriam talvez umas 23 horas quando veio a resposta: A sessão estava proibida!...
Não havendo mais nada a fazer, tu Zeca, dirigiste-te aos presentes e disseste: "Só nós estamos proibidos de cantar, vós não!... Sendo assim, cantem vocês para nós!..."
Então, perante os agentes atónitos, foi realizada uma sessão inesquecível em que, uma plateia em coro, interpretou um desfilar de canções cujas letras todos sabíamos de cor.
Hoje, constato com alegria que não só a minha geração, mas também os vindouros te admiram e essa é a maior prova da tua imortalidade."

Carlos Rocha Oliveira

(g) Giz

2010-03-14T23:23:00.002Z

risco a traços de giz
sóis e luas, círculos
casas e rios
rabiscos
oh… enganei-me…
apago e volto a riscar
árvores frondosas de raízes grandes e profundas
papagaios de papel
o arco íris
o vento soprando as velas de um barco
as primeiras letras
os números, as derivadas,
os logaritmos
projectos
ideias
perenes?
não!
a magia do giz é o pó…
como eu e tu
como nós

(f) Fio de Vida

2009-11-21T20:22:00.003Z

suspensos por cordas
pairamos
como marionetas sobre as águas
ora calmas, ora revoltas
e basta que o ténue fio de vida se parta
para sentirmos
a dor e a revolta
o medo
o efémero
impresso como marca d’água no meu peito
a vida
e a morte
e a vida que lhe sucede
estarei eu aqui?
parte de mim partiu
nas águas que passaram sob os pés nus e frios
engrossando as lágrimas que não contive
pois só quando um de nós
se vai
é que damos conta da espessura
do fio de vida
da partida

(playlist) Bomba Relógio

2009-08-04T21:59:00.000+01:00

(post-it) As Listas

2009-08-04T21:46:00.001+01:00

(apesar de verificar que estou a plagiar as participações do João Paulo Pedrosa no seu novo blog, mantenho os meus "post-it", que aliás já escrevo, embora intermitentemente, desde Novembro de 2005)

Adiante...

O que me leva hoje a escrever estas poucas linhas, é a sensação que tenho de uma certa hipocrisia reinante, sobretudo em vésperas eleitorais. Sinceramente não percebo os comentários feitos por pessoas da área do PS em relação à exclusão de Pedro Passos Coelho das listas do PSD, quando não tiveram uma única palavra ou comentário quando o Dr. Osvaldo de Castro foi relegado nas listas do PS, para número sete por Setúbal, um lugar que não garante a sua eleição. Para bom entendedor...
Cada vez me sinto mais desconfortável com esta realidade político-partidária em que o mérito e o trabalho dedicado são sempre engolidos pelo pântano dos projectos pessoais de poder e pelos interesses das fervilhantes capelinhas, terreno traiçoeiro e lamacento onde se movem sem qualquer pudor cabotinos e caciques.
Ao Dr. Osvaldo Castro o meu reconhecimento pelo trabalho que ao longo destes anos tem desenvolvido no Parlamento.

"O homem; as viagens"

2009-07-20T22:51:00.002+01:00

Hoje ouvi na rádio este poema. Não o conhecia. Confesso até que conheço pouca poesia. Mas a voz e a expressividade (únicas) de Fernando Alves (TSF), fixaram-me a atenção nas palavras. Nem por acaso. Ainda ontem comentava com um familiar: como é possível que o homem consiga feitos tão extraordinários, avanços tecnológicos sem paralelo e não consiga resolver um dos problemas mais básicos da humanidade, a pobreza.
O Homem chegou à lua há já 40 anos…

O homem, bicho da terra tão pequeno
Chateia-se na terra
Lugar de muita miséria e pouca diversão,
Faz um foguete, uma cápsula, um módulo
Toca para a lua
Desce cauteloso na lua
Pisa na lua
Planta bandeirola na lua
Experimenta a lua
Coloniza a lua
Civiliza a lua
Humaniza a lua.

Lua humanizada: tão igual à terra.
O homem chateia-se na lua.
Vamos para marte Â— ordena a suas máquinas.
Elas obedecem, o homem desce em marte
Pisa em marte
Experimenta
Coloniza
Civiliza
Humaniza marte com engenho e arte.

Marte humanizado, que lugar quadrado.
Vamos a outra parte?
Claro Â— diz o engenho
Sofisticado e dócil.
Vamos a vênus.
O homem põe o pé em vênus,
Vê o visto Â— é isto?
Idem
Idem
Idem.

O homem funde a cuca se não for a júpiter
Proclamar justiça junto com injustiça
Repetir a fossa
Repetir o inquieto
Repetitório.

Outros planetas restam para outras colônias.
O espaço todo vira terra-a-terra.
O homem chega ao sol ou dá uma volta
Só para tever?
Não-vê que ele inventa
Roupa insiderável de viver no sol.
Põe o pé e:
Mas que chato é o sol, falso touro
Espanhol domado.

Restam outros sistemas fora
Do solar a col-
Onizar.
Ao acabarem todos
Só resta ao homem
(estará equipado?)
A dificílima dangerosíssima viagem
De si a si mesmo:
Pôr o pé no chão
Do seu coração
Experimentar
Colonizar
Civilizar
Humanizar
O homem
Descobrindo em suas próprias inexploradas entranhas
A perene, insuspeitada alegria
De con-viver.

Carlos Drummond de Andrade

SINAIS

2009-07-11T12:18:00.002+01:00

Signs

"MOMENTOS"

2009-07-11T12:02:00.005+01:00

Ontem, em noite de ante-estreia da peça “Momentos”, pelo grupo de teatro do Sport Operário Marinhense, senti o nervoso miudinho de outros tempos, emocionei-me, diverti-me e, sobretudo, senti um gozo tremendo de ao fim de não sei quantos anos estar novamente do lado de lá. Há muito que não acontecia, pelo que não me surpreendeu o espanto com que alguns me abordaram por me verem ali, longe de imaginarem que sempre ali estive. Eu pertenço ali, embora as circunstância da vida me tenha remetido para aqui. Mas nuca deixei de estar lá. Não digo isto com mágoa, digo-o apenas pela nostalgia dos grandes lapsos de tempo em que estes momentos acontecem na minha vida e pelo grande apelo que sinto por dar o pouco do que de melhor tenho. Não é vaidade, mas antes uma necessidade. É como respirar.
Agradeço à Sandra José ter-me convidado para esta peça, uma peça feita de momentos, uma série de pequenos textos que contam uma não estória, sem princípio nem fim, entrecortada por algumas cantigas, cantadas na primeira pessoa por um circunstancial grupo de rapazes com a mesma paixão – os sons e as palavras.
À Sandra, uma mulher com um profundo sentido estético e uma criatividade extraordinária, o meu obrigado por este momento, a repetir logo à noite quando faltar um quarto para as dez, no auditório do SOM.

(reportagem Jornal da Marinha "Operário prepara novo espectáculo", aqui)

O último dia da primavera

2009-06-20T10:41:00.001+01:00

Hoje acordei nostálgico.
De há uns anos a esta parte acontece-me sempre isto no último dia da primavera.
Acordei com a sensação de estar deslocado no tempo, de viver um tempo que não é meu, de não estar a viver o meu verdadeiro tempo.
Acordei com a sensação de que o vento me queria soprar qualquer coisa indizível. Mas não corria nem uma brisa.
Acordei e levantei-me, como faço todos os dias. Porque não basta acordar.
Hoje acordei. Amanhã, não sei.
O que sei é que todos os dias acordo para ser um homem novo. Por isso levanto-me. E caiu.
Hoje acordei. Amanhã, não sei.
Caiu e levanto-me. Todos os dias. Até que chegue a última primavera.

(f) Ficção

2009-02-03T22:11:00.001Z

(continuação/conclusão)

Escondendo a cara entre as mãos, o pai começou a chorar de forma convulsiva, o que estranhamente pareceu surpreender o filho que se habituara a ver nele um homem frio, um homem que jamais deixaria que as emoções o tomassem. Mas desta vez tudo era diferente, a vida parecia desfazer-se em nada, as feridas abertas durante uma vida de equívocos pareciam mais abertas do que nunca deixando a nú as fragilidades duma relação que ambos desejavam intimamente mas para a qual nunca tinham arranjado coragem, nem espaço. E ainda havia o orgulho, um fardo que ambos carregavam e que lhes negava um simples beijo de boas noites, ou um gesto tão natural como um afago, de pai para filho, de filho para pai.

Tentando recompor-se, enxugando os olhos com um lenço amarrotado o pai deixou-se uma vez mais vencer pelo orgulho:

Pai – Tu realmente não percebes mesmo nada da vida, queres-me fazer sentir culpado de sempre ter querido para ti o melhor… mas poupa-me, poupa-me por uma vez… a minha vida está presa por um fio e tu não percebes o que eu sinto, o que é ser pai… um dia tu vais perceber…

Com os olhos rasos de água o filho soluçou algumas palavras quase imperceptíveis.

Filho – Eu vou ser pai…

Pai – O quê?

Filho – Sim pai, foi o que ouviste, vais ser avô…

Como se de repente o céu se abrisse após uma forte tempestade, aquela revelação pareceu iluminar de súbito o olhar cansado do pai que, deixando cair os braços perguntou em tom patético:

Pai – Mas como foi isso acontecer?

Entre as lágrimas que lhe corriam pela cara o filho não foi capaz de evitar um sorriso.

Filho – Ora pai, como foi?

Pai – Como foi eu sei, mas… tu não és casado…

Filho – E é preciso ser casado para fazer um filho?

Pai – Não mas… eu?... Avô?... Eu não estava nada à espera disto… eu…

Filho – Pai, eu e a Paula queria-mos muito esse filho. Já faz três anos que vivemos juntos e falta-nos qualquer coisa, sei lá. O nosso amor vai muito para além de nós, faz-nos desejar que esse sentimento se transforme nalguém de que possamos cuidar, educar, acarinhar, alguém que possa ser a prova do quanto nos desejamos…

Escondendo uma vez mais o rosto com as mão trémulas, o pai parecia tomado duma estranha alegria, um turpor que lhe fazia quase acreditar que a sentença ouvida minutos atrás não fazia qualquer sentido e que a vida valia agora mais muito mais, que tinha valido a pena todo o sofrimento, que a morte anunciada não passava dum episódio menor face à alegria da nova vida gerada, perpetuadora da sua memória e do seu sangue. E sem se conter abraçou o filho.

Pai – Desculpa! Desculpa!

O filho ficou imóvel, quase assustado perante aquela natural e óbvia manifestação de alegria do pai. Nunca o calor de um abraço lhe soubera tão bem, mas não sabia como reagir.
Beijando-o na face e apertando-o cada vez mais contra si, o pai parecia transfigurado.

Pai – Desculpa-me Pedro, eu sei que não fui um bom pai...

Retribuindo por fim o abraço, Pedro deixou-se envolver pelos braços do pai, procurando neles a protecção e o conforto que sempre desejara, que sempre tinham desejado.

Filho – Não digas isso papá, eu nunca facilitei as coisas entre nós. Eu sei que sempre quiseste o meu bem.

Pai – Não, era minha obrigação agir de outra forma mas, ser pai, para mim, foi a tarefa mais difícil que alguma vez enfrentei. O medo de errar, o medo de não te fazer feliz, o medo de ter ver crescer, o medo de te educar, de te ajudar a tomar decisões ou de aceitar as tuas decisões, fez-me afastar de ti. Ser pai deveria ter sido tão natural como respirar mas, pouco a pouco, com o acumular dos erros e dos desencontros, essa alegria imensa que vivi quando a tua mãe me disse que estava grávida de ti, foi-se transformando num sufoco, numa culpa, na minha maior culpa! Não imaginas a dor que tenho sentido durante todos estes anos…

Filho – Não sejas tão cruel contigo, tudo o que tenho, devo-to a ti! Se te censuras pelo que me deste, é a mim que censuras pelo que sou. E não creio que seja assim tão mau, pois não?

Ambos sorriram. A centelha de uma nova vida parecia ter transformar por completo um percurso tumultuoso, dando-lhes uma nova esperança, a de se amarem sem medo, no pouco tempo que lhes restava.

Pai – Eu errei muito, Pedro. E o que me pesa mais na consciência é que eu tive sempre essa percepção e nunca fiz nada para mudar o rumo das coisas.

Filho – Sabes, tu tens uma grande vantagem sobre mim, tu já tiveste a minha idade e já estiveste dos dois lados, e isso, embora eu nunca o tenha admitido, conta muito a teu favor, dá-te autoridade para me fazeres ver para além! Até parece que não sabes o que fazias quando tinhas a minha idade, quando eras simplesmente “filho”!?

Pai – Por saber é que me pesa a consciência. A irreverência pode fazer-nos genuínos mas leva-nos muitas vezes a não medir os actos ou as palavras. O que nem sempre é mau. Mau foi eu não ter tido a capacidade para perceber que esse também foi o meu caminho, é o teu caminho, e será o caminho do teu filho, do meu neto… vou ser avô… acho que ainda nem estou bem a acreditar. Não imaginas a alegria que hoje me deste!

Uma vez mais a ironia das circunstâncias parecia pairar sobre eles, transformando-os em marionetas manipuladas por um poder tão cruel quanto sublime, um poder que num momento lhes roubava a vida para logo a seguir a restituir com uma força ainda maior. Mas para Pedro, isso não chegava para lhe afastar o sentimento de medo de perder o pai. A revelação da sua paternidade transformara-se ela própria numa dor profunda, a dor de não poder partilhar com o pai, o seu filho. Pedro não conseguiu por isso evitar um profundo olhar de tristeza. Mais do que o desencontro das suas vidas, a ideia que naquele momento mais o atormentava era a de o filho poder nunca vir a conhecer o avô.
Percebendo isso o pai tentou sossega-lo:

Pai – Não fiques assim, Pedro. Vale a pena acreditar que nada foi em vão! Vale a pena viver cada momento, cada segundo, saboreando os filhos, os netos, a vida…

Pedro abraçou novamente o pai.

No dia seguinte pai e filho voltaram ao hospital. O filho caminhava lentamente ao lado do pai, amparando-o com o seu braço. Desta vez fora ele que pedira ao pai para o acompanhar. Os acontecimentos do dia anterior ainda estavam muito presentes nos seus rostos, um misto de alegria e de arrependimento, de esperança e de apreensão. Sabiam que nada podia apagar a doença do pai e a inevitabilidade do diagnóstico do médico. A realidade tinha tido o dom de os aproximar, mas a aproximação trazia-lhes agora a angústia do medo.
Desta vez o elevador não estava vazio, misturavam-se rostos com expressões com rostos indiferentes. O elevador era como a vida, suspenso por cabos, desafiando a força da gravidade.
Chegados ao consultório o pai bateu à porta. Do outro lado ouviu-se uma voz:

- Entre.

Pai – Dá-me licença senhor doutor?

Sempre amparado pelo filho, entraram no consultório mas logo se aperceberam de que o médico não era o mesmo e que por certo se haviam enganado. À sua frente estava sentada uma jovem médica com um rosto tranquilo.

Pai – Desculpe mas, parece que nos enganámos no consultório.

Médica – Como assim?

Filho – Nós procuramos o médico do meu pai.

Médica – Mas, o senhor como se chama?

Pai – Horácio Costa, senhora doutora.

Médica – Não, o senhor de facto tem consulta comigo, tenho aqui a sua ficha, os exames.

Pai – Não estou a perceber. O meu médico é o Dr. Santos…

Médica – Dr. Santos? Mas aqui no serviço não há nenhum Dr. Santos!

Pai – Como assim? Então mas ainda ontem aqui estivemos e o Dr. até me deu conta dos resultados dos exames!?...

Médica – Não, deve haver aqui alguma confusão. Os resultados dos seus exames só hoje de manhã é que ficaram prontos, como é que alguém lhos deu ontem?

Filho – Mas doutora, o médico até disse que o estado do meu pai era muito grave e que lhe restava pouco tempo de vida…

Médica – Grave? Mas o seu pai não tem nada de muito grave, nada que não se possa resolver. Deve haver aqui algum equívoco. Só pode ser um equívoco!

O pai, que por momentos ficara calado, numa fracção de segundos sentiu a percorre-lhe a memória todas as emoções das últimas vinte e quatro horas, como se uma vida inteira desaguasse num único jorro, como se o fio condutor da vida apenas tivesse uma extremidade. Olhando para trás no tempo, conseguia agora perceber com clareza o essencial, como se o mundo deixasse subitamente de ter segredos e sorrindo exclamou:

Pai – Tem razão senhora doutora, tem a razão, tudo não passou de um grande equívoco!...

FIM

Por todas as saudades que tenho, dedico esta pequena história ao meu pai, esperando ter a sorte de um dia experimentar a alegria de ser avô. Pelo menos a acreditar nos relatos dos que o são.

A quem tem a paciência de me ler, as minhas desculpas pela demora e pela falta de persistência. Esse é talvez um dos meus maiores defeitos.

(f) Ficção

2008-12-27T17:05:00.004Z

(continuação)

Com o sentimento comum de quem queria abandonar aquele hospital, transformado súbita e simultaneamente numa sala de audiências e no cárcere da angústia provocada pela sentença pronunciada pelo médico, o mais depressa possível, pai e filho entraram no elevador. O filho questionou o pai enquanto tentava localizar o botão que lhes desse acesso à saída.

Filho – Já não me lembro, a saída é no zero ou no menos um?

Pai – É no menos um. Irónico, não é?

O filho lançou ao pai um olhar de interrogação.

Pai – Ter de descer tão baixo para encontrar a saída...

O elevador começou a descer. Nenhum dos dois sabia o que dizer. Uma vez mais os olhares não se cruzaram, o medo de se encararem tolhia-lhes a vontade imensa de se abraçarem. Sem o exteriorizarem ambos sentiam culpa e remorsos. Mas apenas procuravam, a todo custo, que as lágrimas não denunciassem a fragilidade daquele momento, um turbilhão de pensamentos e sentimentos que não lhes permitiam qualquer espaço para alguma lucidez.
Subitamente, entre o quarto e o terceiro andares, o elevador estremeceu com brusquidão e parou.

Pai – O que foi isto?

Filho – Foi a porcaria do elevador que deve ter encravado. Só faltava mais esta!... E eu com tanta coisa para fazer.

Pai – Eu já não posso dizer o mesmo…

Com indisfarçável transtorno o filho percebeu que as palavras que lhe saíam da boca não tinham qualquer sentido para quem percebia pela primeira vez que o efémero é a mais constante e imediata condição da vida.
Desesperado começou a bater nos botões gritando pelo intercomunicador:

Filho – Está aí alguém? Está aí alguém? Estamos fechados no elevador! Ajudem-nos!

A resposta foi o silêncio, do outro lado não se ouvia mais do que um pequeno ruído quase imperceptível. Permaneceram imóveis virados para a porta, não ousando sequer olhar-se nos olhos. Numa nova tentativa o filho insistiu, desta vez mais alto, como se o volume da voz fosse determinante para serem socorridos.

Filho – Está aí alguém que nos possa tirar daqui? Estamos fechados no elevador! Ajudem-nos! Ajudem-nos, por favor!

De novo, foi o silêncio a tomar conta do elevador. Pai e filho continuavam virados para a porta como se esperassem que esta se fosse subitamente abrir e transpondo-a se pudessem libertar daquele pesadelo. O medo de se enfrentarem olhos nos olhos misturava-se e confundia-se com a sensação de impotência de enfrentar a realidade. Pela primeira vez não tinham como fugir um do outro.
Ao fim de algum tempo o pai interrompeu o silêncio.

Pai – Foi a primeira vez que te ouvi pedir ajuda.

Filho – Se calhar foi porque nunca paraste para me ouvir. Afinal estavas sempre cheio de trabalho.

Pai – Estava cheio de trabalho para te dar aquilo que nunca tive. Uma vez mais sou o culpado de tudo. Essa tua resposta era mais que previsível, sais à tua mãe.

Filho – Não comeces. Se não fosse a minha mãe não estaria aqui neste momento.

Pai – Tiveste pena de mim, foi?

Filho – Apenas acedi ao pedido da mãe.

Pai – Acedeste ao pedido da mãe… vocês são todos iguais! Se fosse eu que te pedisse…

Filho – Mas tu alguma vez me pediste alguma coisa?

A discussão começou a subir de tom. O pai virou-se para o filho e puxou-o pelo ombro obrigando-o a olharem-se de frente.

Pai – E tu alguma vez me ouviste? Alguma vez deste importância aos conselhos que te dei? Alguma vez fizeste aquilo que te disse? Tu sempre tiveste a mania que conseguias tudo sozinho. Tu nunca passaste dum garoto mimado que sempre teve tudo sem fazer nada por isso, sem merecer, tu não sabes o que é a vida! Eu sempre soube o que era melhor para ti!

Filho – Quem disse? Quem disse que eu queria tirar uma porcaria dum curso? Quem disse que eu queria passar o resto da vida a usar fato e gravata? Quem disse que eu queria perder o meu tempo em reuniões com clientes, a fazer orçamentos, a correr dum lado para o outro? Foste tu que me obrigaste a ser o que eu não quero! A ter esta vida de merda só para tu dizeres que tens um filho engenheiro! Tu nunca quiseste o melhor para mim, tu sempre quiseste o que achavas que era melhor para mim.

Pai – E o que querias, diz lá? Passar o resto da vidinha com o papá a sustentar-te porque te julgavas um artista? Querias viver dos rabiscos, era? Nunca vi ninguém a comer sem trabalhar. Os únicos pintores que eu conheço que vivem do seu trabalho são os que pitam paredes e prédios e o raio que os parta!

Filho – Vês como és mesquinho, vês? O dinheiro, sempre o dinheiro!

Pai – O dinheiro não, uma vida digna, de trabalho! Tu sabes lá o que eu sofri para manter um casamento que te desse uma família normal! Mas o que é que tu sabes dos sacrifícios que fiz toda a vida para te dar o melhor?

Filho – O melhor que eu não queria, nem pedi?

Pai – Tudo o que eu te dei foi para teu bem!

Filho – Deixa de ser hipócrita, eu não pedi para nascer!

Pai – Era minha obrigação dar-te uma educação decente, princípios. Tu não sabes o que é ser pai…

Filho – Chamas princípios a obrigar-me a fazer o que não queria?

Pai – Tu tens um grande problema, não consegues ir além do teu umbigo. Escuta lá, o que é que tu deste para mereceres o que tens?

Filho – E tu, o que é que me deste para me exigires alguma coisa? Estavas sempre ausente, nunca podias!

Pai – Cala-te, não me faltes ao respeito que ainda sou teu pai!

Filho – És meu pai, mas não és meu dono!

Instintivamente o pai levantou a mão como se lhe fosse bater.

Pai – Cala-te! Cala-te! – gritou.

O filho não contendo as lágrimas fez-lhe frente levantando a voz.

Filho – Vá bate-me, bate-me!

Como se alguém tivesse por momentos parado um filme, ficaram estáticos, mantendo as posições a que o calor da discussão os levara – o pai de mão levantada, pronto para lhe dar uma palmada, e o filho, de cabeça bem levantada, hirto, desafiador, olhando-se olhos nos olhos. Era a primeira vez que tal acontecia em muitos anos - olharem-se olhos nos olhos. Mas mais do que raiva, o que se podia adivinhar naquela troca de olhares, era ressentimento e muita amargura.

(continua)

(f) Ficção

2008-12-13T15:19:00.003Z

Como dois desconhecidos, pai e filho, entraram no elevador vazio do hospital. O pai demonstrava claras dificuldades em caminhar mas rejeitaria qualquer ajuda. Se lhe fosse oferecida... O orgulho de ambos nunca permitiria que tal acontecesse. Nunca houvera cumplicidade entre eles, as conversas reduziam-se sempre a meras palavras de circunstância que poderiam ser trocadas por quaisquer dois estranhos.

Filho - Em que andar é que tens a consulta?

Pai - No oitavo.

A porta fechou-se, o velho elevador estremeceu e iniciou a marcha. Os rostos fechados deixavam adivinhar o medo de por momentos serem obrigados a partilhar o mesmo espaço. Estavam presos num cubo em ascensão e cada um perscrutava de forma patética o exíguo espaço, evitando por tudo que os olhares se cruzassem. Durante quase toda a subida mantiveram-se em silêncio. Já próximo do sétimo andar o pai perguntou indiferente:

Pai - Como vai o teu trabalho?

Filho - Vai bem... Chegámos!

A porta abriu-se, transpuseram um pequeno hall e entraram na sala de espera. Ao fundo, ao longo dum corredor vazio alinhavam-se os gabinetes médicos de ambos os lados. Dirigiram-se para a terceira porta à esquerda. O pai caminhava com dificuldade, adivinhando-se medo no seu olhar semi serrado. O filho, visivelmente embaraçado, deteve-se:

Filho - Espero-te aqui.

Pai - Gostava que me acompanhasses.

Filho - Para quê?

Pai - Tu é que sabes...

O silêncio que se seguiu, apesar duma ínfima fracção de tempo, abateu-se sobre eles como um pesado fardo que tivessem de carregar para toda a vida. Nunca um sim do filho havia sido tão desejado pelo pai, sem que contudo o demonstrasse ou sequer o admitisse. Nunca o filho tivera tanta vontade de responder “sim”, sem que contudo o quisesse admitir.

Filho - Está bem, mas...

As últimas palavras perderam-se no som seco da mão trémula do pai batendo na porta creme do consultório. Do outro lado uma voz respondeu:

Médico - Entre!

Pai - Dá licença doutor?

As apresentações foram breves e circunstanciais.

Pai - Como está doutor? Este é o meu filho Pedro.

Médico - Sentem-se, por favor.

Filho - O meu pai é que insistiu para que o acompanhasse...

Médico - E fez muito bem. Eu teria feito o mesmo. Se há coisa da qual eu não prescindo é da companhia dos filhos. Agora, infelizmente, cada vez menos. Já não vivem connosco e cada qual tem a sua vida. Quando eram pequenos, eram terríveis, não paravam quietos, cansava vê-los cheios de energia. Nessa altura só desejava que crescessem, mas agora tenho saudades. O tempo passa demasiado depressa e sinto muitas vezes a falta deles.

A resposta do médico deixou-os ainda mais embaraçados. Se havia coisa que nunca tinham admitido era a companhia um do outro, embora a desejassem muito.

Médico - Então e como é que se tem sentido?

Pai - Vou andando doutor.

Médico - Já temos os resultados dos exames...

Na pausa que se seguiu, o médico tentava ganhar tempo, procurava encontrar as palavras certas para lhe comunicar os resultados.

Médico - Bom, a situação é um bocado grave. É mesmo complicada, diria...

Pai - Quero a verdade doutor!

Médico - Pois eu sei que sim, todos queremos a verdade mas, sabe que há coisas que devem ser entendidas, que têm de ser entendidas, é o primeiro passo para sentirmos coragem e confiança em nós próprios. Para ultrapassarmos as dificuldades primeiro temos de ter consciência da realidade e por vezes a realidade é uma coisa que nos custa muito a encarar. Sabe que a natureza humana é mesmo assim, somos sempre tentados a viver ignorando aquilo que mais tememos, o que nos possa acontecer, convencidos de que isso fará com que tudo o que não desejamos nos passe ao lado. Só que um dia chega a nossa vez de lidar com os factos.

Pai - Assusta-me mais a dor do que a morte doutor.

Médico – A morte é todos os dias. Quando nascemos entregam-nos logo o passaporte que tratamos de esconder no fundo duma gaveta. Mas é bom não esquecer que a viajem só termina no fim e por vezes, ofuscados pelo acessório, percorremos quilómetros e quilómetros sem percebermos o que realmente importa.

Pai - Comigo as coisas não funcionam assim, sou um homem pragmático doutor. Só dou importância ao que interessa.

Médico – Vejo que tem muitas certezas... e o que é que interessa verdadeiramente? Sabe-me dizer com rigor?

Pai – Não tenho certezas, é a minha maneira de ser. A vida moldou-me assim.

Médico – Sim, mas nós também moldamos a vida e há coisas que apenas conseguimos resolver na nossa cabeça se nos libertarmos duma espécie de casulo que construímos à nossa volta, porque estamos convencidos de que isso nos torna imunes a tudo.

Pai – Eu vim aqui para me dizer a verdade, só isso. Apenas quero saber o que tenho.

Médico - Bom, a verdade é que o seu estado é muito grave e... sabe para mim também não é fácil...

Visivelmente perturbado o pai interrompeu o médico:

Pai - Quanto tempo de vida me resta, doutor?

Pela primeira vez Pedro também se mostrou perturbado. Não se tinha apercebido da gravidade da situação.

Médico – O mais importante é a esperança e a confiança! Acreditarmos em nós!

Pai - Quanto tempo doutor?

Médico – Talvez pouco. É difícil prever.

O filho experimentou uma sensação de impotência e revolta que o levou inadvertidamente a interromper o seu silêncio, como se uma mola o impelisse a gritar o seu desespero face à sentença ditada pelo médico.

Filho - Mas porquê o meu pai doutor?

Não conseguindo esconder um esgar de espanto, o pai olha-o nos olhos de forma irónica.

Pai - Ora... antes eu que tu, sou mais velho e é a ordem natural das coisas, não é doutor?

Virando-se para o filho o médico tentou em vão confortá-lo.

Médico - Sabe que estas coisas custam muito, sobretudo quando acontecem com aqueles que mais amamos.
É preciso não esquecer que a medicina evolui muito rapidamente e todos os dias são dados novos passos na descoberta de tratamentos mais eficazes, que proporcionam maior qualidade de vida...

O pai interrompeu-o novamente:

Pai - Doutor, eu já percebi. Preciso de ficar só. Peço-lhe que retomemos a consulta amanhã. Se estiver vivo, claro! – gracejou.

Ninguém sorriu.

Médico - Está bem. Amanhã falamos. Peço-lhe apenas que creia que há sempre alguma coisa que depende de nós, há sempre uma esperança. A natureza humana, para o bem e para o mal, reserva-nos sempre surpresas. A nossa capacidade de reacção é de todo desconhecida e revela-se para além da nossa compreensão, mesmos nos momentos em julgamos que está tudo perdido.

Sem mais palavras levantaram-se, despediram-se do médico e saíram. O percurso até ao elevador foi feito em silêncio. Um silêncio feito de medo e de raiva, cada qual absorto nos seus pensamentos, sem repararam sequer que caminhavam lado a lado.

(continua)

(e) Escurinha

2008-10-25T19:14:00.001+01:00

Às voltas com a letra “E” dou de caras com esta magnífica “Escurinha” cantada com a alma e o encanto de Maria João. Como só ela sente e sabe. Uma delícia.

(post it) IN JUSTIÇA

2008-09-06T21:42:00.002+01:00

A frase é demasiado batida mas continua a ser absolutamente verdadeira, o que se passa no futebol é o espelho daquilo que se passa na sociedade.
Com o regresso da primeira liga de futebol regressaram também os “casos”. No último fim de semana o central do Benfica, Luisão, agrediu sem bola um colega da equipa adversária. Como o árbitro nada reportou no seu relatório, o jogador foi objecto de um “processo sumaríssimo”, com base nas imagens televisivas. O clube, o primeiro e maior prejudicado com a atitude inqualificável do seu atleta (leia-se “assalariado”), em vez de o punir exemplarmente, dando assim um sinal de intolerância para com atitudes violentas e anti-desportivas, e de forma a evitar que no futuro a cena se volte a repetir (com este ou com outro jogador), optou por apresentar recurso, uma mera manobra dilatória tendo em vista a utilização do jogador no próximo Benfica – Sporting.
O Estado é igual. Depois de ter sido condenado por erro grosseiro na aplicação da prisão preventiva a Paulo Pedroso, vai recorrer. Foi assim no caso do Aquaparque e em tantos outros.
É por estas e por outras que eu tenho cada mais a convicção de que Estado e clubes não são pessoas de bem. Talvez o problema sejam os maus políticos e os maus dirigentes. Talvez.

(playlist) VIVA LA VIDA

2008-08-26T22:23:00.001+01:00

Neste tempo, em que a leste o céu se apresenta muito nublado ameaçando abrir feridas antigas, a única coisa que me apetece é gritar o título desta magnífica canção dos Coldplay: VIVA LA VIDA!

(d) Douro

2008-05-08T21:55:00.002+01:00

Foi no ano passado, mais ou menos por esta altura, que cumpri um desejo que tinha desde há muito, visitar o Douro. Em boa hora o fiz! Apenas me penitencio por só ter concretizado esse meu desejo ao fim de tanto tempo. Descobrir, sentir, respirar o Douro, devia ser obrigatório, devia fazer parte da formação e da educação básica de qualquer português. Perceber a grandiosidade e a monumentalidade do mais que perfeito casamento da natureza com o homem, algo que nunca antes havia experimentado, ficou retido para sempre e em lugar especial no meu baú das minhas memórias. Uma experiência a repetir, sem relógio nem telemóvel, ao ritmo do precioso e divino vintage com que me deliciei na Quinta da Penascosa.

Do alto do monte de S. Leonardo, na Galafura, impressionante miradouro sobre o Douro que lá bem no fundo vai serpenteando com vagar por entre socalcos esculpidos na rocha, fixei na minha memória e na memória da Sony as magníficas palavras de Miguel Torga.

São Leonardo da Galafura

À proa dum navio de penedos,
A navegar num doce mar de mosto,
Capitão no seu posto
De comando,
S. Leonardo vai sulcando
As ondas
Da eternidade,
Sem pressa de chegar ao seu destino.
Ancorado e feliz no cais humano,
É num antecipado desengano
Que ruma em direcção ao cais divino.

Lá não terá socalcos
Nem vinhedos
Na menina dos olhos deslumbrados;
Doiros desaguados
Serão charcos de luz
Envelhecida;
Rasos, todos os montes
Deixarão prolongar os horizontes
Até onde se extinga a cor da vida.

Por isso, é devagar que se aproxima
Da bem-aventurança.
É lentamente que o rabelo avança
Debaixo dos seus pés de marinheiro.
E cada hora a mais que gasta no caminho
É um sorvo a mais de cheiro
A terra e a rosmaninho!

Miguel Torga
.

.
(o poema dito por Miguel Torga)

(playlist) UTOPIA

2008-04-24T21:54:00.003+01:00

Na véspera da madrugada que nos devolveu a liberdade inacabada, invocar a utopia é mais do que um simples gesto reflexo, é uma necessidade de quem busca um mundo mais fraterno. Fazer das palavras vãs uma coerente forma de vida é o nosso maior desafio e o tributo aos que pereceram sem cheirar o perfume do alecrim que Chico Buarque cantou. VIVA O 25 DE ABRIL! VIVA A LIBERDADE!

João Afonso canta as palavras de Zeca.

(playlist) Redondo Vocábulo

2008-04-22T22:28:00.001+01:00

Em vésperas de mais um 25 de Abril nada melhor do que ouvir Zeca Afonso recriado por grandes vozes. Começo com Cristina Branco.

(playlist) Dia da Tentação

2008-04-08T22:43:00.002+01:00

Filipa Pais e José Peixoto, dois músicos de eleição num país que teima em esquecer os melhores.
Parabéns à sogra que hoje faz anos. Esta é-lhe dedicada.

(post it) ESTADO SÓNICO

2008-03-26T21:59:00.001Z

São da Marinha, quase quarentões e gente boa! Não pude estar no lançamento do CD, mas espero poder vê-los em breve para matar saudades. Na sexta é no Sport Operário às 23 horas (em ponto).

(playlist) Bobby McFerrin - Ave Maria (Bach)

2008-03-21T17:20:00.001Z

O mais belo instrumento, a voz.

Votos de uma boa Páscoa para todos, em especial para os que comigo partilham estes pequenos momentos virtuais. É para mim um privilégio recebê-los neste lugar, sem dia nem hora marcada. Assim se acolhem os amigos.

Permitam-me apenas uma nota de alguém que crê em Cristo ressuscitado. Que saibamos descobrir no exemplo desse Cristo, a verdadeira dimensão da nossa existência e o verdadeiro sentido da vida. Refiro-me ao exemplo, tão somente e apenas, circunscrito à sua dimensão humana e histórica, guardando para mim (e para quem quiser) a divina e transcendente. Uma vez mais boa Páscoa.

(post it) Dia do Pai

2008-03-19T22:12:00.002Z

O mais novo estava-se a portar mal. Peguei nele e pu-lo ao pé de mim. Perguntou-me se estava de castigo, respondi-lhe que sim. Começou a choramingar e a dizer que não queria estar de castigo. Pediu-me a “pêpê e a fraudinha”, o kit de emergência para as birras e para o sono. Alguns segundos volvidos e já estava a cantarolar qualquer coisa, como se nada se tivesse passado. Vi-o esfregar vigorosamente os olhos com a fralda e perguntei-lhe o que tinha. A resposta veio inesperada – Estou a limpar os olhos que estão cheios de birrinhas! - e sorriu...

Um beijo Pai. Tenho saudades tuas.

(c) Chuva

2008-03-17T21:56:00.001Z

Hoje amanheceu com a água a correr pelos pinhais. Uma bátega de água copiosa que fez soltar da terra um cheiro a húmus e a musgo. Respirei fundo e senti a chuva percorrer-me os cabelos, a cara, o tronco, os braços, as pernas, os pés. Imóvel, senti-a. Ouvi-a. Toquei-lhe. Fez romper os primeiros míscaros por entre a caruma molhada que me rodeava, encheu o ribeiro que corria manso, deu de beber às fontes, lavou-me a alma. Deu-me vida. Encheu-me de seiva. Esta é uma bênção que me faz sentir muito mais do que simples pinheiro, faz-me sentir um homem.

(b) Berlindes

2008-02-20T22:47:00.005Z

Chamo-me Filipe e tenho oito anos. Gosto de jogar ao berlinde. Gosto de jogar às barrocas e ao triângulo, não importa. Se calhar gosto mais de jogar às barrocas. A mãe fez um saquinho de pano para eu guardar os meus preciosos berlindes. É assim que os levo para a escola. O João diz que eles não valem nada, mas para mim valem muito, até porque me divertem. Eu sei que ele diz isso porque quer ficar com eles, como daquela vez em que me convenceu a trocar um carrinho por um pedra polida que dizia ser preciosa. Nessa já não caiu! O que é que eu tenho, deixa cá ver? Tenho pidolas, pirolitos, contra-mundos, esferas e uma leiteira. No total tenho 47 berlindes. Já tive mais mas perdi alguns na escola a jogar contra os outros meninos. Eu gosto mesmo de jogar é com o primo Luís porque ganho-lhe sempre. Quase sempre. Os que eu gosto mais são os contra-mundos, são grandes, de vidro e têm muitas cores. Talvez seja por eu ser da Marinha que é a terra do vidro. Fazem-me sempre lembrar aquela visita de estudo que fizemos à Fabrica Escola onde vi os senhores vidreiros a soprarem o vidro e a fazerem jarras, jarros, taças e muitas outras coisas. Estava lá muito calor. Eu também soprei mas aquilo era muito difícil. Onde é que eu ia? Já sei, nos berlindes, os meus amigos berlindes. Como eu gostava de jogar ao berlinde.

Não sei porquê (claro que sei!) mas ao recordar a minha infância vem-me à memória esse magnífico Cinema Paradiso e a incontornável música de Ennio Morricone. Maestro, por favor, tenha a bondade de me fazer viajar no tempo.

(playlist) Cantiga de Amor

2008-02-09T22:27:00.001Z

Penso que não poderia começar de melhor maneira a minha playlist. Chama-se Cantiga de Amor e faz parte do último trabalho dos Rádio Macau, a sair brevemente. Neste caso foi amor à primeira vista. A melodia é simples e a letra inocente. Só encontro um adjectivo: soberbo! Os Rádio Macau parecem ter regressado ao seu melhor. Gostos não se discutem.

(a) Ano Velho

2007-12-30T10:05:00.000Z

O Ano Velho está por dias. Deixa saudades? Numas coisas sim, noutras nem tanto. Ver os filhos crescerem é coisa cujo "valor" não é mensurável. Acordar todos os dias com quem se ama, também não. Sentir o tempo escorrer entre os dedos e pensar que aquela senhora que se encontrou há dias foi a nossa professora da quarta classe há mais de trinta anos, é assustador. Sobretudo quando se tem vontade de "mudar o mundo".
Uma coisa é certa, tenho fé nos dias que se seguem. Venha de lá o Ano Novo que o velho já repousa no albúm das fotografias. Mas estou grato por tê-lo vivido.

Adeus ó Serra da Lapa (Zeca Afonso)

Adeus ó serra da Lapa
Adeus que te vou deixar
Ó minha terra ó minha enxada
Não faço gosto em voltar

Companheiros de aventura
Vinde comigo viajar
A noite é negra a vida é dura
Não faço gosto em voltar

Dou-te o meu lenço bordado
Quando de ti me apartar
Eu quero ir ao outro lado
Não faço gosto em voltar

O meu dinheiro contado
É para quem me levar
O meu caminho está traçado
Não faço gosto em voltar

Moirar a terra insegura?
Fugir da serra e do mar?
Meus companheiros de aventura
Tudo farei para salvar

(x) Xaile

2007-11-30T22:34:00.000Z

Por vezes, para darmos dois passos em frente temos de dar um atrás, mais não seja para tomar balanço (vendo a coisa pelo lado que mais me convém, já que tenho "postado" pouco).

Justifica-se por isso que retorne à letra "X", porque descobri há pouco tempo este grupo que canta música de raiz tradicional portuguesa. Em português. Pelo que li, vi e ouvi, parece-me um projecto interessante, com três belas vozes. E a música quase que cheira a um híbrido de Júlio Pereira com Trovante. Eu gosto!

(embora o meu tema favorito seja "Minha Circunstância", fico-me por este "Quer eu Queira, Quer Não", já que o vídeo apresenta melhor qualidade do que o primeiro)

(post it) Associativismo

2007-11-30T22:03:00.000Z

Na segunda-feira à noite fui à assembleia geral da ADESER II, uma IPSS que entre outras valências é responsável pelo Centro de Acolhimento Temporário da Marinha Grande, casa que acolhe crianças enviadas pela Segurança Social ou pelos Tribunais, em situações complicadíssimas de risco. Estávamos onze pessoas das quais, seis pertenciam aos órgãos sociais.

Ontem à noite fui à assembleia geral do Sport Operário Marinhense, uma das mais importantes agremiações culturais da Marinha, (senão a mais importante), e uma referência na luta contra o antigo regime. Estávamos catorze pessoas das quais, seis ou sete pertenciam aos órgãos sociais. Por vontade expressa da maioria do sócios presentes, a assembleia acabou por não se realizar tendo sido adiada.

Sintomático numa cidade com uma grande tradição associativa.

É por isso que em dia de inauguração da XVIII Feira de Artesanato e Gastronomia, numa organização da Associação Social, Cultural e Desportiva de Casal Galego, uma IPSS que desenvolve um excelente trabalho, tenho de saudar centenas de pessoas que se envolvem de forma generosa na organização desta iniciativa. Este é o reverso da medalha e é esse que eu prefiro valorizar pelo seu bom exemplo. Parabéns e um abraço ao meu amigo Valério Silva, actual presidente da direcção.

(z) zzaJ (oirártnoc oa rel)

2007-10-08T22:08:00.000+01:00

É com grande gosto e prazer que todos os anos procuro assistir ao que posso do Festival de Jazz da Alta Estremadura. Não sou profundo conhecedor (nem pouco, mais ou menos), mas sou apreciador, sobretudo quando a coisa é ao vivo.

Na sexta-feira fazíamos anos de casados, os sogros ficaram com os miúdos (o que se agradece), para ir-mos jantar fora. Trocámos o jantar por um prato de sopa em casa e fomos ver um magnífico concerto com Bennie Wallace Trio, no auditório do Sport Operário Marinhense. Jazz americano com três magníficos interpretes, saxofone tenor, contrabaixo e bateria. Encheu-me as medidas. Mas para além do gozo que me deu assistir, foi o gozo de ver o prazer que aqueles três músicos tiveram a tocar para uma sala pouco mais de meia.

Parabéns à ADCA que uma vez mais organizou o evento, juntamente com as Câmaras da Marinha e de Leiria, e às direcções artística e executiva do festival a cargo de dois homens do Hot Club, Pedro Moreira e Luis Hilário. E já agora parabéns à minha mulher por ter casado comigo. Parabéns Ana.

E porque não ouvir Carlos Bica? Um dos meus músicos preferidos cujo trabalho "Azul" tive o grande prazer de ver ao vivo, justamente, no Sport Operário, num dos festivais.

(x) Xutos & Pontapés

2007-09-29T10:14:00.000+01:00

A primeira pessoa a quem eu ouvi falar dos Xutos & Pontapés, há muitos anos atrás, foi o meu amigo Zé Polido. Aliás, eram dele, na altura admirador confesso desta banda, as primeiras cassetes que ouvimos.

Passado este tempo todo os Xutos continuam com uma força e uma coerência enormes e eu rendo-lhes a melhor homenagem que posso, ouvir a sua música.

(post it) Começaram as Aulas

2007-09-18T08:17:00.000+01:00

O mais velho começou a escola na sexta-feira. Esta é a primeira semana de aulas e para variar as "actividades de enriquecimento curricular" do 1º ciclo vão começar mais tarde. Lá vamos ter de nos organizar temporariamente para ir buscar o rapaz às 15:30.

Se os responsáveis por estes adiamentos tivessem a noção do transtorno que isto causa às famílias, de certeza que a tempo e horas teriam preparado as coisas para tudo começasse com a normalidade exigida.

(v) Vanessa da Mata

2007-09-18T08:15:00.000+01:00

Sem grande delongas, o melhor é mesmo ouvir Vanessa da Mata, aqui num casamento feliz com Ben Harper. Nada melhor para começar o dia do que ouvir aquilo que gostamos. Muito bom mesmo...

(u) URSA MAIOR ursa menor

2007-09-03T21:49:00.000+01:00

Olhar as estrelas foi coisa que me ficou de miúdo, dos tempos de escuteiro. Fixar o céu estrelado e descobrir as contelações, a Ursa Maior, a Ursa Menor. Através delas descobrir a estrela polar, a estrela que nos guia de volta a casa. É que às vezes, de pés assentes na terra, envolvidos no ruído que de forma cumplíce produzimos sem cessar, acabamos perdidos. Esquecemos que basta olhar o céu na noite limpa de ruído e procurar a estrela guia, na cauda da Ursa Menor e a cinco comprimentos de distância do limite da Ursa Maior, segui-la e reencontrar de novo o Norte. Coisas simples, que teimamos em esquecer.

(t) tempo (horas, minutos, segundos, a eternidade)

2007-07-21T18:38:00.000+01:00

(escrito ao sabor de "Encosta-te a Mim")
.

É bom ter todo o tempo, fazer uso do gozo que nos dá, estar com todos, contigo. Deperdiçar um só segundo é deixar morrer a frágil pétala duma flor que não dura mais do que um ínfimo lapso do tempo que nos sobra. Mas a culpa também é da idade, a idade baralha-nos o tempo. Lembras-te quando ele teimava em não passar e a ansia de ser crescido corria mais veloz? Lembras-te quando o desperdiçavas porque era coisa que não te faltava? Agora corres tu atrás dele porque começas a perceber que é um bem precioso. Tarde de mais? Espero que não pois apenas tenho a certeza de que não o quero perder.

Um dia destes jantei com uns amigos da "velha guarda". Lembrámos tempos passados e partilhámos recordações e memórias. São as quarenta primaveras a amolecerem-me a arrogância. "Lesbras-te daquela canção que falava de nós, dos amigos?" perguntou-me o Jorge. "Lembro-me dela muitas vezes, «estátuas com alma de marfim»".

De forma particular para o Jorge e para todos os amigos que amamos,

(letra e música de Filipe Gomes)

Os ponteiros marcam sem se importar
O tempo que teima em fugir
Ficava aqui para sempre contigo sem sentir
O frio, a chuva, os tormentos, o medo
Como barco que encontrou um cais
Fugir contigo nas asas do sonho
E não voltar mais

E amanhã, outro dia como o de hoje virá
Só não sei se ainda estarei, se parti, eu sei lá
Esquecer faz parte da vida
O que é bom vai-se com o vento
E fica um retrato manchado pelas nódoas do tempo

E ela insiste
A lágrima teima em cair, como gota
De orvalho da manhã, que sorvo em tua boca

(refrão)
Isto são coisas d’amizade
Dias de glória sem ter fim
Os homens morrem, as pedras não
Estátuas com alma de marfim
Isto são coisas d’amizade…

(s) simplesmente...

2007-06-05T00:15:00.000+01:00

Atulhado de papéis e números, contas e mais contas, declarações fiscais, aulas, frequências, notas e os putos a exigirem cada vez mais mão de obra e cabeça fria. O tempo tem passado por mim a correr, sem dar conta do quanto preciso que ele pare para pôr a escrita em dia. Enfim, entre mortos e feridos, lá vão passando os melhores anos das nossas vidas.

E já que o tempo é curto, inversamente proporcional à vontade, detenho-me simplesmente em coisas... simples. Como esta Amy Winehouse, por exemplo. Uma voz fantástica e uma viola. Simplesmente...

Liberdade

2007-04-25T19:08:00.000+01:00

LIBERDADE

Ai que prazer
Não cumprir um dever,
Ter um livro para ler
E não o fazer!
Ler é maçada.
Estudar é nada.
O sol doira
Sem literatura.

O rio corre, bem ou mal,
Sem edição original.
E a brisa, essa,
De tão naturalmente matinal,

Como tem tempo não tem pressa...
Livros são papéis pintados com tinta.
Estudar é uma coisa em que está indistinta

A distinção entre nada e coisa nenhuma.
Quanto é melhor, quando há bruma,
Esperar por Dom Sebastião,

Quer venha ou não!
Grande é a poesia, a bondade e as danças...
Mas o melhor do mundo são as crianças,
Flores, música, o luar, e o sol, que peca
Só quando, em vez de criar, seca.

O mais do que isto
É Jesus Cristo,
Que não sabia nada de finanças
Nem consta que tivesse biblioteca....

Fernando Pessoa

Às vezes tenho a sensação de não viver no tempo certo, ansiar pela Liberdade parece um parodoxo depois de Abril. O ar que hoje respiramos não é o mesmo, apesar da facilidade com que o fazemos. Nem damos conta. A Liberdade porém, nunca será uma tarefa acabada. Talvez por isso eu sinta esta inquietação.

Dia Mundial do Livro

2007-04-23T13:46:00.000+01:00

Project Gutemberg

Fica a sugestão (em especial aos meus amigos José Machado e Elsa, que comigo partilham este gosto especial pela leitura).

(s) Sporting

2007-03-24T17:02:00.000Z

(Marcha do Sporting)

Aproveito este fim de semana de selecção nacional para falar do clube do meu coração e da minha razão, o SPORTING CLUBE DE PORTUGAL!

Falo neste blog dos prazeres, das paixões. O Sporting também é isso, um grande prazer e uma grande paixão. Um clube diferente que se assume também, não pela quantidade, mas pela qualidade dos seus adeptos e simpatizantes. Como este grande sportinguista (cujo nome também começa por "S") e que aqui deixo pela qualidade e pelo bom gosto com que sempre nos brinda. Viva o Sporting! Viva o Sérgio Godinho! Às vezes o amor...

(r) Ricardo Reis

2007-03-07T23:15:00.000Z

Num tempo em que não há tempo, apenas peço silêncio e sossego, oito minutos para a música de Pat Matheny & Charlie Haden e para as palavras intemporais de Ricardo Reis. Palavras ditas no tempo e no modo certos, palavras que nos trazem de volta ao que realmente importa, que recentram o discurso no verbo. Não é mais um momento pretencioso de poesia e de música calma, é uma angústia sentida, uma saudade do futuro, um dia que se esfuma e uma noite que se ergue sobre as cinzas de mais uma jornada de trabalho. Cada coisa... cada coisa... a chuva parou, a lua aparece, e tu, onde estás?

Cada Coisa

Cada coisa a seu tempo tem seu tempo.
Não florescem no inverno os arvoredos,
Nem pela primavera
Têm branco frio os campos.

À noite, que entra, não pertence, Lídia,
O mesmo ardor que o dia nos pedia.
Com mais sossego amemos
A nossa incerta vida.

À lareira, cansados não da obra
Mas porque a hora é a hora dos cansaços,
Não puxemos a voz
Acima de um segredo,

E casuais, interrompidas, sejam
Nossas palavras de reminiscência
(Não para mais nos serve
A negra ida do Sol)

Pouco a pouco o passado recordemos
E as histórias contadas no passado
Agora duas vezes
Histórias, que nos falem

Das flores que na nossa infância ida
Com outra consciência nós colhíamos
E sob uma outra espécie
De olhar lançado ao mundo.

E assim, Lídia, à lareira, como estando,
Deuses lares, ali na eternidade,
Como quem compõe roupas
O outrora compúnhamos

Nesse desassossego que o descanso
Nos traz às vidas quando só pensamos
Naquilo que já fomos,
E há só noite lá fora.

(q) Quino

2007-02-28T21:04:00.000Z

20 Anos Depois (23/02/1987)

2007-02-22T19:28:00.000Z

Amanhã passam vinte anos sobre a morte de José Afonso. A RTP, serviço público de televisão, associa-se à homenagem e transmite esta madruga um debate sobre a sua vida e obra e o seu último concerto (no Coliseu), respectivamente às 00:35 horas e 01:25 horas. Em horário nobre a RTP transmite o concurso "Um Contra Todos" e a telenovela "Paixões Proibidas". O Zeca, um Grande Português, merecia bem mais! Em vinte anos mudou muita coisa, mas muito mais há a mudar, sobretudo no que à pequenez e à subserviência diz respeito. E tudo isto num tempo em que se puxa o lustre ao regime de Salazar e se apresenta o tirano ditador como um herói nacional. Continuamos por isso a ser um povo pequenino, com alguns Homens Grandes. Zeca Afonso é seguramente um deles. Viva o Zeca!

p (parênteses)

2007-02-16T23:35:00.000Z

Um deste dias, remexendo nas cassetes antigas juntamente com o Francisco, encontrei uma gravação com cerca de 20 anos. Piano, viola, acordeão e voz. A canção chama-se Senhora dos Navegantes e foi uma das primeiras. A gravação foi feita por alturas de uma participação no Festival da Canção das Figueiras (Lina, Cati, Carla, Ana e Filipe). A gravação é má, muito má mesmo, as vozes mal se ouvem e nem a tecnologia conseguiu fazer milagres. Mesmo assim decidi partilhá-la, por todas as boas memórias que me traz. Perdoem-me a ousadia de hoje, a mesma ousadia que nos fez participar num festival popular com esta canção e com estes instrumentos, à época.

(nota: só agora me apercebi que pela primeira vez uma música minha fica ao alcance de quem a quiser ouvir; a internet é um mundo maravilhoso e assustador)

Senhora dos Navegantes
(letra e música Filipe Gomes)

a morte vestiu de negro
a saudade trajou também
caminharam pela areia branca
sem encontrarem ninguém

fizeram-se ao mar manso e calmo
dentes aguçados e garras
levantou-se o vento mais forte e a tempestade
tragou expedições, amaldiçoadas

ó Senhora dos Navegantes
dái-lhes vento de feição
proteje-os da peste e do medo
dos fantasmas da maldição
vão levar em nome de Deus
uma cruzada de remissão

com os olhos rasos de água
e as bocas a soluçar
juntam-se os gemidos e o pranto
orações para os velar
e os seus corpos mensageiros
jazem agora no mar

(p) Professor(es)

2007-02-08T09:43:00.000Z

A sensação é um bocado como a de ser pai, passei a dar-lhe(s) outro sentido depois de também a ter experimentado, depois de ter sentido na primeira pessoa o gozo e o sofrimento de transmitir e partilhar conhecimento.

Isabel

Irene

Graça

Irene

Pedro

Lurdes

Fernando

Isabel

Alberto

José

Márcio

Estes são os nomes de alguns dos meus professores, nomes que me marcaram e que guardo com todo o cuidado num lugar muito especial, para o resto da vida. Grande parte daquilo que sou devo-o a eles e por isso aqui lhes presto tributo.

Costumo dizer aos meus alunos que o sucesso deles será o meu sucesso. Espero desta forma poder retribuir aos meus professores aquilo que me deram e que nem sempre fui capaz de estar à altura de receber.

Bom, fico-me por aqui por que ainda tenho uma catrefada de exames para corrigir...

(o) Outras Músicas

2007-01-29T23:24:00.000Z

Repito a letra "o" para deixar uma sugestão, António Eustáquio e Carlos Barreto, guitolão e contrabaixo. Cliquem na imagem e visitem, porque vale a pena...

E já agora, ajablog

(o) Outra Vida

2007-01-23T18:40:00.000Z

Diz João Afonso sobre o seu novo album intitulado Outra Vida (...) "Os acontecimentos que nos marcam e dão outro olhar sobre a vida que levamos, que nos fazem percebê-la de forma diferente. Entre Zanzibar e este Outra Vida nasceu a minha filha e morreu o meu pai. São acontecimentos marcantes que atribuem uma nova ordem à importância relativa de todas as coisas."

Janeiro tem-se mostrado para mim, e para a família paterna, um mês de grandes provações. Meras coincidências para quem, como eu, não vê no destino qualquer determinismo. A Outra Vida surge da inevitabilidade do respirar. Não é tragédia nem fim. É tão simplesmente Outra Vida, outra dimensão. E mesmo que o nosso cepticismo negue qualquer "fé" numa existência para além, a dignidade e a bondade de carácter e de sentimentos, provada em vida, dos que todos os dias nos deixam e nos fazem fixar os olhos no céu escuro procurando uma nova estrela, permanece e perdura para nos consolar e recordar que um bom exemplo de vida vale mais que tudo o que possamos acrescentar.

Ao tio João, ao pai António e ao tio Manel, dedico este magnifico tema do João Afonso. Onde quer que estejam...

(n) Natal dos Simples

2007-01-11T07:29:00.000Z

Deixei o tempo correr, impus a mim mesmo não escrever durante a quadra. Resisti à tentação de falar do (n)atal, o pico da época comercial de Inverno, a irracionalidade e a hipocrisia humanas em todo o seu esplendor. É que afinal este é um blogue sobre prazeres, paixões e coisas simples, e nem de perto nem de longe queria descambar, movido pela irritação e pelo nojo que sinto nesta altura do ano.

Adiante.

Falo por isso do (N)atal, o Natal dos Simples. Fecho os olhos por um instante e rebobino o filme. Somos pequenos, inocentes e sentimos no ar um cheiro a festa, a filhoses e a canela. Um bando de primos que se divertem tentando descobrir o conteúdo pela forma dos embrulhos. Espera-se ansiosamente a Missa do Galo. Aquela é a noite mais longa do ano e a familia está toda presente. Hoje temos permissão para nos deitarmos tarde e até podemos beber uma xícara de café da avó Laura. Tranca-se o Pai Natal na cave escura e bafienta e o Menino Jesus toma o centro da sala ilumada pelas velas, pela lareira e lá fora pelas estrelas. Tudo parece genuíno, eterno e incorruptível. Tive uma ideia, já sei como é que vou começar a próxima redacção que a professora mandar fazer: “Eu gosto muito do Natal!”.

À distância dos anos e dos quilos, acrescento: “...do Natal dos Simples”.

NATAL DOS SIMPLES (Zeca Afonso)

Vamos cantar as janeiras
Vamos cantar as janeiras
Por esses quintais adentro vamos
Às raparigas solteiras

Vamos cantar orvalhadas
Vamos cantar orvalhadas
Por esses quintais adentro vamos
Às raparigas casadas

Vira o vento e muda a sorte
Vira o vento e muda a sorte
Por aqueles olivais perdidos
Foi-se embora o vento norte

Muita neve cai na serra
Muita neve cai na serra
Só se lembra dos caminhos velhos
Quem tem saudades da terra

Quem tem a candeia acesa
Quem tem a candeia acesa
Rabanadas pão e vinho novo
Matava a fome à pobreza

Já nos cansa esta lonjura
Já nos cansa esta lonjura
Só se lembra dos caminhos velhos
Quem anda à noite à ventura

(m) Marinhoto

2007-01-05T19:33:00.000Z

Repito a letra "m" para saudar um amigo que comigo tem partilhado este espaço. É justo que o faça no dia em que o seu ano dobra e as "33" velas serão sopradas, presumo eu, por avô e neta.

Esta é a forma mais simples e autêntica que tenho para lhe agradecer o contributo que tem dado a este blogue, através dos seus comentários. Embora não o conhecendo profundamente, reconheço-lhe as qualidades dum homem bom e sensivel, a quem os anos temperaram com o sal da vida, capaz de dar de si antes de pensar em si. Parabéns Marinhoto! (a poesia, essa fica para quem sabe do ofício...)

de Alberto Caeiro,

Sou um guardador de rebanhos

Sou um guardador de rebanhos.
O rebanho é os meus pensamentos
E os meus pensamentos são todos sensações.
Penso com os olhos e com os ouvidos
E com as mãos e os pés
E com o nariz e a boca.

Pensar numa flor é vê-la e cheirá-la
E comer um fruto é saber-lhe o sentido.

Por isso quando num dia de calor
Me sinto triste de gozá-lo tanto,
E me deito ao comprido na erva,
E fecho os olhos quentes,
Sinto todo o meu corpo deitado na realidade,
Sei da verdade e sou feliz.

(m) Mãe

2006-12-08T06:01:00.000Z

Eu tive duas mães, sorte a minha. Uma que me trouxe ao mundo e que me ensinou os primeiros passos. Outra que por vocação e amor aceitou o desafio de me educar e fazer crescer. Sorte a minha. A ambas amei, amo e amarei. Também elas me amaram, amam e amarão, sorte a minha. Não cabem nas palavras todos os sentimentos que a lágrima que quero reter a todo o custo encerra. Sorte a minha ter nascido filho de duas mães, ter experimentado o seu doce colo e o seu sorriso franco. Se hoje vires a tua, não digas nada, dá-lhe apenas um beijo e recebe o brilho do seu olhar, mais luminoso do que todas as estrelas do céu. Mas se já não for possivel, fecha os olhos, deixa a teimosa lágrima correr para a terra e oferece-lha como prova da tua ternura e da tua saudade.

de Arnaldo de Matos

a rosa que te dou

dou-te uma rosa

sem cheiro nem cor

foi arrancada do peito

e não é uma flor

e não digas a ninguém

tudo o que te der

o mesmo faço também

haja o que houver

muita coisa te darei

não se toca ou se cheira

deste modo te amarei

e com rosa sem cor

sem dizer a ninguém

simbolizo o amor

(l) Lua

2006-11-23T23:47:00.000Z

Mirei-te, de soslaio. Mirei-te, novamente. Uma e outra vez. Até já me tinha esquecido de ti aí em cima. Mas não sou o único! Contemplar-te com vagar é um luxo que há muito não experimento. Talvez quando os dias acalmarem. Talvez. Até lá, não te eclipses, não te vás. Continua a marcar os partos, a fazer companhia às serenatas, crescente, decrescente, minguante, cheia, pouco importa, desde que permaneças no teu lugar à minha espera.

Soneto da Lua

Por que tens, por que tens olhos escuros
E mãos lânguidas, loucas, e sem fim
Quem és, quem és tu, não eu, e estás em mim
Impuro, como o bem que está nos puros ?

Que paixão fez-te os lábios tão maduros
Num rosto como o teu criança assim
Quem te criou tão boa para o ruim
E tão fatal para os meus versos duros?

Fugaz, com que direito tens-me pressa
A alma, que por ti soluça nua
E não és Tatiana e nem Teresa:

E és tão pouco a mulher que anda na rua
Vagabunda, patética e indefesa
Ó minha branca e pequenina lua!

Vinicius de Moraes

e o meu contributo
(letra e música Filipe Gomes)

só por ti na noite, procurando em vão
um porto seguro na escuridão
não tenho medo que os baixios
me façam naufragar
só por ti eu ia a qualquer lugar

a Lua aparece, o temporal se acalma
e sinto um vazio cá dentro, na alma
cansado de ter resistido
não sei como sobrevivi
pouco depois adormeço pensando em ti

......o corpo como que morreu
......a alma como que partiu
......tu foste o lado da Lua
......que mais ninguém viu

sonho com o vento,
sonho com o mar
e algo me diz que te hei-de encontrar
talvez a próxima maré traga sinais de ti
e o vento me conte o que não vi

o Sol já vai alto, sinto-me acordar
por mais que procure não consigo encontrar
nem o barco em que naveguei,
nem o farol que me guiou
nem o meu amor que o mar me roubou

Para o meu avô

2006-11-04T12:36:00.000Z

obs: este post foi elaborado e é da inteira responsabilidade do Francisco

Bom dia avô.
Hoje fazes anos. São quantos anos?
Parabéns avô.

Francisco

(j) José Carlos Ary dos Santos

2006-11-03T21:07:00.000Z

.
.
.

Poeta Castrado, Não!

Serei tudo o que disserem
por inveja ou negação:
cabeçudo dromedário
fogueira de exibição
teorema corolário
poema de mão em mão
lãzudo publicitário
malabarista cabrão.
Serei tudo o que disserem:
Poeta castrado não!

Os que entendem como eu
as linhas com que me escrevo
reconhecem o que é meu
em tudo quanto lhes devo:
ternura como já disse
sempre que faço um poema;
saudade que se partisse
me alagaria de pena;
e também uma alegria
uma coragem serena
em renegar a poesia
quando ela nos envenena.

Os que entendem como eu
a força que tem um verso
reconhecem o que é seu
quando lhes mostro o reverso:

Da fome já não se fala
é tão vulgar que nos cansa
mas que dizer de uma bala
num esqueleto de criança?

Do frio não reza a história
a morte é branda e letal
mas que dizer da memória
de uma bomba de napalm?

E o resto que pode ser
o poema dia a dia?
Um bisturi a crescer
nas coxas de uma judia;

um filho que vai nascer
parido por asfixia?!
Ah não me venham dizer
que é fonética a poesia!

Serei tudo o que disserem
por temor ou negação:
Demagogo mau profeta
falso médico ladrão
prostituta proxeneta
espoleta televisão.
Serei tudo o que disserem:
Poeta castrado não!

José Carlos Ary dos Santos

Será que ainda nos lembrávamos dele? Há coisas que nunca se esquecem...

(i) Irmão (do Meio)

2006-10-21T10:29:00.000+01:00

Também eu sou o "irmão do meio". Tive a sorte de não abrir nem fechar o ciclo, pude "aprender" com os mais velhos e "ensinar" o mais novo. O mote serve para vos falar de um dos meus "poetas da canção" preferidos. Minhas senhoras e meus senhores:

Este extraordinário contador de estórias, resumiu (sem se esgotar!) neste magnífico cd, uma obra e uma carreira sem par na música e na poesia portuguesas. Os convidados são de eleição e a fusão resulta numa atmosfera musical que Sérgio Godinho teve o mérito de nunca macular. Entre os que foram e as gerações vindoras, Sérgio Godinho é para mim uma referência, um irmão do meio que me aconchega na palavra e me embala na melodia.

No meu último aniversário, o mano Lúcio (o "irmão da ponta"), ofereceu-me o livro Uma Biografia Musical de Sérgio Godinho, da autoria de Nuno Galopim. Ainda não o li (por manifesta falta de tempo...), mas tenho a certeza que vou gostar. Quem tem uma obra com a excelência da sua, tem por certo um percurso de vida musical e humano, rico e revelador. Vivó Sérgio!

Para quem teima não esquecer, fiquem com:

O Primeiro Dia

(letra e música: Sérgio Godinho)

A princípio é simples anda-se sozinho
passa-se nas ruas bem devagarinho
está-se no silêncio e no borborinho
bebe-se as certezas num copo de vinho
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

Pouco a pouco o passo faz se vagabundo
dá-se a volta ao medo dá-se a volta ao mundo
diz-se do passado que está moribundo
bebe-se o alento num copo sem fundo
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

E é então que amigos nos oferecem leito
entra-se cansado e sai-se refeito
luta-se por tudo o que leva a peito
bebe-se come-se e alguém nos diz bom proveito
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

Depois vem cansaços e o corpo frequeja
olha-se para dentro e já pouco sobeja
pede-se o descanso por curto que seja
apagam-se duvidas num mar de cerveja
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

Enfim duma escolha faz-se um desafio
enfrenta-se a vida de fio a pavio
navega-se sem mar sem vela ou navio
bebe-se a coragem até dum copo vazio
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

E entretanto o tempo fez cinza da brasa
e outra maré cheia virá da maré vaza
nasce um novo dia e no braço outra asa
brinda-se aos amores com o vinho da casa
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

Há coisas fantásticas, não há?

(h) Homem

2006-09-29T23:15:00.000+01:00

... contudo, continuo a acreditar nos homens. Feitos à imagem e semelhança de Deus, mantenho na bondade que cada homem revela na sua essência, uma fé inabalável. Ingenuidade, ilusão, utopia, dirão. Pode até ser, mas é esta convicção que me faz manter viva a esperança de um mundo melhor. É esta convicção que me mantém apaixonado pela vida e que me permitiu replicar a minha própria existência. O futuro do mundo depende desses pequenos homens que ajudei a nascer, bons na sua essência, depende da minha capacidade de os amar e de os compreender. Essa sociedade mais justa e mais fraterna depende por isso cada vez mais do que estou disposto a partilhar.
Só para ver o Francisco mergulhar num por sol de S. Pedro, que o avô registou na memória da máquina digital e no coração, vale a pena ser homem. Cada vez mais humanamente homem. Porque os homens são bons, na sua essência.

letra e música Filipe Gomes

Não peças p’ra entender tudo o que escreves
Há sempre algo mais que não te atreves
Posso sentir um não com indiferença
Posso sentir um não com mágoa imensa

Não peças para dar o que não tenho
Apenas te direi para o que venho
Podes contar com a força de um abraço
Nunca te deixes vencer pelo cansaço

Fazemos jogos com as palavras
Dizemos tantas coisas erradas
E o que queríamos dizer, calamos

Passamos pela vida a correr
Nem temos tempo para viver
E os nossos ideais, negamos

Não peças para dizer o que não sinto
Apenas te direi que não te minto
Quando te digo que, sou teu amigo
E em qualquer lugar, estarei contigo

Mas pede-me p’ra ser mais solidário
Não quero ser na vida um mercenário
Quero juntar a minha, à tua voz
Pois não mais serei eu, seremos nós

(g) gugu dádá

2006-09-11T19:53:00.000+01:00

foto: Francisco (aos "comandos" da sua primeira máquina, made in China)

este post é dedicado ao Gana

Quando sorri não deixa ninguém indiferente, os olhos brilham e ficam ainda maiores, duas enormes luas sem qualquer sombra de mácula ou mágua. O Miguel, empoleirado no alto dos seus 19 meses, domina como ninguém o gugu dádá, a verdadeira língua universal através da qual todos nós comunicámos um dia, uma lingua que pasme-se, nunca foi utilizada sequer para uma discussão estéril ou para uma troca de argumentos vazios. Ela serve apenas e estritamente para a sua função, comunicar sentimentos, vontades e desejos. E nós, adultos, de forma abusiva e completamente despropositada, não raras vezes procuramos tentar perceber no "vocabulário" do gugu dádá algumas das “nossas palavras”. Nada mais desnecessário, os adultos por natureza gostam de complicar.
Sei que mais dia menos dia o Miguel se vai aventurar pelo português, é inevitável. Mas confesso-vos que já estou cheio de saudades do gugu dádá e que só vou poder matar essas saudades um dia, quem sabe, se Deus me der a benção dos netos.

letra e música Filipe Gomes

o soninho já pesa nos olhos
e há um sonho que chama por ti
ó mamã vem contar-me uma estória
que eu nunca ouvi

pode ser a estória da princesa
pode ser a estória do dragão
ó mamã vem cá fica comigo
vai-te embora papão

deixa sempre uma luzinha acesa
para eu poder ver a dormir
ó meu bem dorme em paz que o papão
não torna a vir

(f) Fernando Nobre

2006-08-24T12:22:00.000+01:00

Quando a poeira destes dias incertos assenta e a espuma das horas se esfuma num fino fio de luz que se desvanece no horizonte, o que é que fica? Ficam as coisas boas, as boas acções de homens bons como Fernando Nobre, que os há...
Preocupados em procurar no passado modelos e referências, que teimamos em não reconhecer no presente e em reivindicar para o futuro, nem damos conta que homens como este são exemplos da nossa incapacidade de ver para além de nós, de transformarmos a nossa vida e o nosso talento numa dádiva de amor.
Fernando Nobre desafia o status e a lógica duma existênciazinha acomodada, insipiente, sem o sal da vida, transformando os números e as estatísticas da guerra e das catátofres em pessoas com rosto e com história, proporcionando-lhes algum consolo e conforto. E é por isso que ele e a AMI merecem aqui uma referência.

letra e música F. Gomes

quando o mar me enche os olhos
tormentos, alma calada
troco os dias pelas noites
e os livros por uma espada

ponho fé em quem confio
e atrevo-me a pedir
que não me falte a coragem
no momento de partir

perdido por cem
perdido por mil
luto com moinhos
contra o homem mais vil
se for derrotado
quero no caixão
versos de um poeta
e a espada na mão

ventos trazem cheiro a morte
dou-te a mão faço-te a cama
chamam por mim esta noite
se voltar volto sem fama

corre-me sangue nas veias
tenho Sancho e armadura
se um dia não voltar
toda a dor o tempo cura

(e) Endechas a Bárbara Escrava

2006-08-13T22:17:00.000+01:00

Letra: Luis de Camões
Música: Zeca Afonso
Cantares de Andarilho
Orfeu, 1968, LP-33 rpm

Aquela cativa
Que me tem cativo
porque nela vivo
já não quer que viva
eu nunca vi rosa
em suaves molhos
que pera meus olhos
fosse mais fermosa

Nem no campo flores,
Nem no céu estrelas
Me parecem belas
Como os meus amores.
Rosto singular,
Olhos sossegados,
Pretos e cansados,
Mas não de matar

Uma graça viva,
Que neles lhe mora,
Pera ser senhora
De quem é cativa.
Pretos os cabelos,
Onde o povo vão
Perde opinião
Que os louros são belos.

Pretidão de Amor,
Tão doce a figura,
Que a neve lhe jura
Que trocara a cor.
Leda mansidão,
Que o siso acompanha;
Bem parece estranha,
Mas bárbara não.

Presença serena
Que a tormenta amansa;
Nela, enfim, descansa
Toda a minha pena.
Esta é a cativa
Que me tem cativo;
E pois nela vivo,
É força que viva.

(d) Discos

2006-08-03T23:41:00.000+01:00

Em cima do prato gira sem parar, a 33 r.p.m., um disco de vinil preto, marcado por linhas quase imperceptíveis de música e poesia. A agulha, de sensibilidade e dimensões quase capilares revela, a 33 r.p.m., os segredos gravados nos micro-sulcos em forma de espiral. Da periferia para o centro a agulha desloca-se à velocidade de 33 r.p.m., música e poesia à velocidade certa. Os discos são pedaços de vida original e tal como a vida também eles têm uma velocidade certa, um ritmo. As capas em papel grosso, quase cartão, são por vezes pequenas maravilhas gráficas que os protegem do pó e os embrulham para olhos desejosos. Enquanto escuto, como se de um livro se tratasse, miro a capa e a contra-capa, o interior, fascinado com os desenhos e fotografias, com as letras e com as dedicatórias.

A tecnologia veio dar uma preciosa ajuda, os cd’s são mais pequenos, mais fiáveis, de melhor qualidade, a vida já não se mede em rotações por minuto. Mas nem por isso deixo de ter saudades dos meus velhos discos.

(c) Carlos Paredes, Mestre Carlos Paredes

2006-07-12T01:02:00.000+01:00

Não estou bem certo, mas foi seguramente entre 91 e 94. A Aula Magna, com lotação esgotada, recebia uma vez mais (creio até que pela última vez) o Mestre Carlos Paredes.
Já marcado pela doença que o acompanharia até à morte fisica, o Mestre entrou com visivel dificuldade amparado pela mulher Luisa, companheira e cúmplice da sua arte. A fragilidade aparente marcava o seu ritmo de entrada em palco, diante duma sala interira que, de pé, aplaudia o Mestre de forma impressionante.
Carlos Paredes sentou-se, agradeceu, pediu desculpa pela demora na entrada e abraçou a guitarra, percorrendo-a de forma carinhosa com aquelas mãos enormes e desajeitadas que o seu infinito talento domara.

Durante cerca de uma hora ouviu-se a sua música e a sua respiração forte. Durante cerca de uma hora Carlos Paredes ofereceu-me a sua imortalidade e o seu génio. Para sempre, fico-lhe grato. Apetece-me ouvi-lo de novo...

PS - imperdível o magnífico tributo de Pedro Jóia a Carlos Paredes

(b) Bairro do Amor

2006-06-13T21:55:00.000+01:00

Caía um fim de tarde estival num pôr do sol deslumbrante. A noite, "amante dos poetas", trocava o dia quente por uma amena e suave brisa vinda do Atlântico, que percorria toda a praia perfumando-a de maresia. Sentado na esplanada da barraca da Natátia, entre uma imperial fresquinha e meia-dúzia de amendoins salgados, tomava em amena cavaqueira dois dedos de conversa com um amigo de há muito. De sempre. Falávamos de, de nada em particular, o costume quando se encontram dois amigos - "o mais importante num amigo não é o que diz mas a sua presença!", era esta a posição oficial dum velho tio meio louco, com aspirações a filósofo.

Num rádio rouco soavam os primeiros acordes do "Bairro do Amor", palavras sentidas numa melodia sincopada. "Sempre admirei este gajo, tem qualquer coisa de diferente...", comentei. Não sei se a vida, se a forma, se o modo, se a palavra, se os excessos. Não sei. O que sei é que tem uma forma única de falar desta viagem, uma forma que parece quase óbvia.

Por momentos ficámos calados a ouvir "o gajo" cantar. Acabámos a imperial, o meu amigo olhou para o relógio, levantou-se e disse "tenho de ir andando, a gente encontra-se".

Bairro do Amor
(letra e música de Jorge Palma)

No bairro do amor a vida é um carrossel
Onde há sempre lugar para mais alguém
O bairro do amor foi feito a lápis de côr
Por gente que sofreu por não ter ninguém

No bairro do amor o tempo morre devagar
Num cachimbo a rodar de mão em mão
No bairro do amor há quem pergunte a sorrir:
Será que ainda cá estamos no fim do Verão?

Eh, pá, deixa-me abrir contigo
Desabafar contigo
Falar-te da minha solidão
Ah, é bom sorrir um pouco
Descontrair-me um pouco
Eu sei que tu compreendes bem

No bairro do amor a vida corre sempre igual
De café em café, de bar em bar
No bairro do amor o Sol parece maior
E há ondas de ternura em cada olhar

O bairro do amor é uma zona marginal
Onde não há hotéis nem hospitais
No bairro do amor cada um tem que tratar
Das suas nódoas negras sentimentais

Eh, pá, deixa-me abrir contigo
Desabafar contigo
Falar-te da minha solidão
Ah, é bom sorrir um pouco
Descontrair-me um pouco
Eu sei que tu compreendes bem

(a) Amor Azul Água

2006-06-03T14:23:00.000+01:00

Entre o azul do céu e o azul do mar, o azul do amor, azul água, vida, sem turvação ou desgosto, com gosto a azul, o azul que anseio que me devolvas com a mesma cor com que te o dou a beber.

Não sei se alguma vez vais ler estas palavras, se vais passar por aqui, mas a ausência do azul água nos teus olhos não impede o mar que neles vejo, azul, o azul do amor, profundo, que um dia me tornou perpétuo e que prolongou no tempo a minha memória com os dois oceanos de água, azul e sal, que tornam os dias mais felizes. É também por isso que te amo, meu amor azul água.

AQUI EM BAIXO...

letra e música de João Afonso

Aqui em baixo é tudo azul
o arco-íris é azul
e é azul a chuva quando molha
a minha casa está no mar
no fundo, bem fundo, azul
sem fronteiras a dividir corações

Aqui em baixo é tudo azul
o meu lugar é azul
em azul até dançam as areias
só se vê estrelas no mar
num silêncio todo azul
e mais as bolhas de
ar que nos rodeiam

Quando o riso tiver cor
um reflexo de calor
como pássaro liberto no teu quarto
rio amarelo interior, ondas de sal e vapor
fazem desenhos na água do teu parto

Aqui em baixo é tudo azul
a lua veste de azul
anémonas são nossas caricaturas
e se a morte for azul
e dormir no fundo mar
onde os sonos nos confiam as lembranças

Aqui em baixo é tudo azul
o arco-íris é azul
e é azul a chuva quando molha

(z) Zanzibar

2006-05-23T23:09:00.000+01:00

E como "não há duas sem três", Zanzibar! - é o nome do terceiro álbum de João Afonso, um autor/compositor/interprete notável.

É uma grande injustiça ser sobrinho de José Afonso. Não o digo por inveja (será?), mas antes porque são inevitáveis as comparações e, talvez por isso, João Afonso não tenha o lugar que lhe pertence por direito próprio na música portuguesa.

São dele algumas das mais belas canções que conheço. Canções com alma, numa voz dolente, quente, que me fazem "perder o sentido das coisas" e recordar as paisagens, as cores e os cheiros de África, onde nunca fui nem onde nunca me perdi.

A música portuguesa continua singular e valiosíssima, longe das capitalizações bolsistas e arredada das playlists que comandam as rádios, mas contudo aqui tão perto, tão à mão. Se quiseres podes tocar(-lhe). Basta que queiras.

Clandestino (cá e Lá)
(letra e música: João Afonso Lima)

Eu sou como um marinheiro, que tropeça junto ao mar
sou como um olhar cigano à volta do teu olhar

Não tenho sempre razão não serei bom inquilino
saudades só de onde em onde, não tenho pátria nem hino

iôiô... quem se perdeu, encontrou
quem partiu também chegou
clandestino cá e lá
sem saber se algum Deus há

Pelos cantos da cidade desenhei a minha casa
construía-a sobre as dunas que ficam na maré vaza

Sou como sou
basta-me o vento
leva-me a onda
tudo o que tento

Sou como sou
onde me ausento
basta-me a festa
chega-me o vento

Eu sou como um embarcado, tão depressa chega e vai
a partida é meu destino, quando a noite quente cai

(x) Ximenes (x) Xanana

2006-05-04T01:21:00.000+01:00

Nos dias que correm, incertos, somos tentados a valorizar os defeitos e os erros, e a substimar os gesto de coragem e de altruísmo. Lembro hoje dois homens que são dois exemplos de vida, duas faces da mesma moeda cunhada por tributo ao amor que ambos revelaram à sua terra e ao seu povo. Foram capazes de fazer a guerra para terem a paz, foram capazes de viver subjugados para alcaçarem a liberdade. Não acredito que não tenham vacilado, que não tenham tido a tentação de desertar, por um momento, por uma fracção de segundo. Mas as suas divisas foram a reserva mental e o alento que os levou à conquista - "amai-vos uns aos outros", "resistir é vencer" - são os sinais que adivinho nos seus olhos e o que admiro nos seus gestos.

Bem melhor seria o mundo se lhes seguissemos o exemplo e fossemos nós também capazes de fazer a guerra e sair deste torpor comodista que nos consome a vida.

(letra e música F. Gomes)

o dia amanhece
como um dia vulgar
nas ruas corre o sangue
dos que vieram
celebrar a noite
que é a cor da face
dos que tombaram
mas que não morreram
dos que tombaram
mas que não morreram

ouvem-se as vozes
dos que não calaram
que o corpo é igual
e que a alma sente
quando a morte vem
não escolhe a côr
e o chão que pisam
não é diferente
e a terra que pisam
não é diferente

(refrão)
mas há quem
da liberdade faça uma bandeira
mas há quem
p’la liberdade passe a vida inteira
sem o sol, sem o céu,
mas com a vontade
de que um novo dia nasça,
de que um homem novo nasça,
em liberdade

(v) 25 de Abril

2006-04-25T05:00:00.000+01:00

Grandola Vila Morena

(Letra e Música de José Afonso )

Grândola, vila morena
Terra da fraternidade
O povo é quem mais ordena
Dentro de ti, ó cidade

Dentro de ti, ó cidade
O povo é quem mais ordena
Terra da fraternidade
Grândola, vila morena

Em cada esquina um amigo
Em cada rosto igualdade
Grândola, vila morena
Terra da fraternidade

Terra da fraternidade
Grândola, vila morena
Em cada rosto igualdade
O povo é quem mais ordena

À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade
Jurei ter por companheira
Grândola a tua vontade

Grândola a tua vontade
Jurei ter por companheira
À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade

«Daqui Posto de Comando do Movimento das Forças Armadas:
As Forças Armadas Portuguesas apelam para todos os habitantes da cidade de Lisboa no sentido de recolherem a suas casas nas quais se devem conservar com a máxima calma. Esperamos, sinceramente, que a gravidade da hora que vivemos não seja tristemente assinalada por qualquer acidente pessoal, para o que apelamos para o bom-senso dos comandos das forças militarizadas, no sentido de serem evitados quaisquer confrontos com as Forças Armadas. Tal confronto, além de desnecessário só poderia conduzir a sérios prejuízos individuais que enlutariam e criariam divisões entre os portugueses, o que há que evitar a todo o custo. Não obstante a expressa preocupação de não fazer correr a mínima gota de sangue de qualquer português apelamos para o espírito cívico e profissional da classe médica esperando a sua ocorrência aos hospitais a fim de prestar eventual colaboração que se deseja sinceramente desnecessária.»

Associação 25 de Abril

Centro de Documentação do 25 de Abril

VIVA A LIBERDADE! E Venham Mais Cinco...

(u) Utopia

2006-04-23T17:00:00.000+01:00

utopia…

só uma coisa te impede de me alcançar,
tu mesmo,
quando me procurando te perdes.
já tinhas pensado nisso?
não, não tinha.
sabes, não tenho tempo,
há coisas bem mais importantes!
será?
e agora que se vive Abril,
cumpriu-se?
“isto é tudo a mesma corja”
diabos te levem se te entendo,
então e as cores fortes do quadro
que me pintaste?
as canções?
as palavras de ordem?
foi tudo em vão?
era jovem e
sabes como são os jovens…
a vida transformou-me.
para pior, pelos vistos.
é isso que pensas de mim?
os teus filhos merecem muito mais!
sabes que por eles,
faço qualquer coisa…
então, o que esperas?

(t) Trovante

2006-04-19T12:33:00.000+01:00

Memórias de um Beijo

Lembras-me uma marcha de Lisboa
Num desfile singular,
Quem disse
Que há horas e momentos p'ra se amar

Lembras-me uma enchente de maré
Com uma calma matinal
Quem foi quem disse
Que o mar dos olhos também sabe a sal

[refrão]:
As memórias são
Como livros escondidos no pó
As lembranças são
Os sorrisos que queremos rever, devagar

Queria viver tudo numa noite
Sem perder a procurar
O tempo, ou espaço
Que é indiferente p'ra poder sonhar

[refrão]

Quem foi que provocou vontade
E atiçou as tempestade
E amarrou o barco ao cais
Quem foi, que matou o desejo
E arrancou o lábio ao beijo
E amainou os vendavais

[refrão]

devagar, devagar

Lembram-se? Que "Saudades do Futuro"...

O Trovante, para além de representar (para mim) uma referência maior na música portuguesa, foi o grupo português que mais vezes vi ao vivo. Recordo um celebre concerto (que o não chegou a ser) no parque de estacionamento do SOM, e que após 10 minutos foi interrompido por causa da chuva que caía sem dó nem piedade. Os moços abrigaram-se no bar (que se encontrava fechado nesse dia, por causa do concerto), e eu tive a sorte de conseguir entrar e chegar à conversa com eles. Guardo o bilhete desse espectáculo devidamente autografado pelos sete magníficos. O concerto seria "reposto" quinze dias depois no Império, e a sala não estava cheia.

(s) São Pedro de Moel

2006-04-05T18:10:00.000+01:00

Pego na bicicleta e arranco em direcção ao mar. Pedalo pela mata, por entre pinheiros bravos, acácias e eucaliptos de grande porte, inspirando em golfadas o ar forte e com aroma a terra, que anuncia a brisa marinha. Os fetos estão verdes e o musgo mal consegue esconder os míscaros que rompem o tapete verde, o mesmo que aconchegou no presépio o Deus Menino no último Natal. Procuram os primeiros raios de sol da primavera, depois das chuvas purificadoras do inverno. E eu, montado na minha bicicleta, ignoro o cansaço e pedalo ao ritmo do vento que embala ramos e folhagens, em busca do mar e da calma desta mansa praia; deste pedaço de terra com nome de santo, o mesmo que guarda as chaves do Paraíso e que tomou por sua conta, a mando do Criador, este pequeno tesouro que Ele mesmo reservou para os Homens das Fábricas de Fogo.
De repente a densa mata rasga-se e abre-se num céu azul, azul forte, azul vivo, azul suave, da cor do mar, da cor dos sonhos que perdi com a idade, mas que teimosamente me assaltam quando, dormitando, julgo dar descanso ao corpo.
Num último esforço deixo para trás o Canto do Ribeiro e subo em direcção ao horizonte. Fixo os olhos no mar, respiro fundo, esqueço quase tudo e ouço no vento a poesia de D. Diniz, de Afonso Lopes Vieira. Em baixo, a Praia Velha guarda histórias de resistência, guarda o ribeiro que atravessou o pinhal, separando com uma língua de areia o seu derradeiro encontro com o mar. Os pinheiros que bordam a orla marítima há muito que se vergaram diante deste cenário deslumbrante, contorcendo-se, rastejando, procurando na terra-mãe protecção para os dias de tempestade.
Já se avista o Farol e o Penedo da Saudade, as muralhas que protegem o promontório, e por detrás, o casario. Finalmente chego. São Pedro abre-me as portas e deixa-me entrar no Paraíso. Se pudesse, escolhia não haver tempo, escolhia este pedaço de terra e de mar para viver o que resta das estações do ano.

De São Pedro de Moel, apenas vos digo o que sinto. Não ouso ir mais além. Outros, de forma superior, escreveram, pintaram, fotografaram. Convido-vos apenas a visitarem as imagens que o Miguel Costa fixou para as gerações vindouras.

Dia do Pai

2006-03-30T15:53:00.000+01:00

Pai,
se acaso o dia nascer
antes de eu acordar,
chama-me.
quero sentir contigo
os primeiros raios de sol
da manhã,
quero que me leves
pela mão
a mostrar-me para além
do visível.
Pai,
não tenhas medo
da angústia
e da alegria
de me teres feito nascer.
e se acaso o ocaso
surgir antes da hora
esperada,
quero que saibas, filho,
que o meu amor
por ti
é maior do que tudo
o que tu possas
imaginar.
por isso,
nada ficou por dizer.

(r) Rua

2006-03-13T23:47:00.000Z

Antigamente… não era melhor nem pior, era diferente. A rua também era diferente. Era o local das nossas brincadeiras, era o ponto de encontro da garinada, dos putos. Havia pouco trânsito, não havia tanta preocupação com a segurança, “eram outros tempos”. A rua era o quintal entre as casas. E se na Marinha, vila industrial já com algum movimento e com gente que chegava de fora a coisa não era tão pacífica, na terra da avó Laura onde ia passar férias, a rua era nossa. Barrigadas de rua, de manhã à noitinha. Porque numa aldeia como o Alqueidão da Serra, a pacatez da sua rotina, permitia tomar a rua só para nós. A rua é nossa! Nossa! Jogar à bola, correr, brincar, sem parar, tudo nos era permitido. A equipa alinhada antes do desafio, como profissionais da bola e amadores da rua, olhares fixos no kodac: "olhó passarinho, 1, 2, 3, já está..." o diafragma abre e fecha fixando na película, para a posteridade, a pose altiva dos atletas; amadores da rua, profissionais da brincadeira.
Hoje, há parques, jardins, locais onde se pode brincar com outras condições, com outros equipamentos e com outra segurança. É diferente.
O passado já foi, o presente já era e o futuro já espreita. Não é melhor nem pior, é diferente…

Luis de Camões escreveu e José Mário Branco musicou e cantou,

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,

Muda-se o ser, muda-se a confiança;

Todo o mundo é composto de mudança,

Tomando sempre novas qualidades.

Continuamente vemos novidades,

Diferentes em tudo da esperança;

Do mal ficam as mágoas na lembrança,

E do bem, se algum houve, as saudades.

O tempo cobre o chão de verde manto,

Que já coberto foi de neve fria,

E em mim converte em choro o doce canto.

E, afora este mudar-se cada dia,

Outra mudança faz de mor espanto:

Que não se muda já como soía.

(q) Quando

2006-03-08T16:16:00.000Z

Álvaro de Campos

Quando

Quando olho para mim não me percebo.
Tenho tanto a mania de sentir
Que me extravio às vezes ao sair
Das próprias sensações que eu recebo.

O ar que respiro, este licor que bebo,
Pertencem ao meu modo de existir,
eu nunca sei como hei de concluir
As sensações que a meu pesar concebo.

Nem nunca, propriamente reparei,
Se na verdade sinto o que sinto. Eu
Serei tal qual pareço em mim? Serei

Tal qual me julgo verdadeiramente?
Mesmo ante as sensações sou um pouco ateu,
Nem sei bem se sou eu quem em mim sente.

Alegações finais - de facto assim é; não tenho mais nada a acrecentar para além de reafirmar que não conheço o Sr. Álvaro de Campos. Reconheço que tudo o que diz é verdade, mas só pode tratar-se de uma coincidência.

(p) Puto

2006-03-04T03:08:00.000Z

O puto faz hoje anos. Apesar da idade, da responsabilidade, da queda de cabelo, do tempo que teima em passar, apesar de tudo, continua puto. Como sempre. É por isso que gosto dele. Sou teu amigo, mas se quiseres sou teu irmão. Sou teu irmão, porque os irmãos amam-se, e os amigos admiram-se. Nunca me peças para não te falar, para não te procurar, porque no fim só restam os dias que percorremos juntos.

Uma vez partiste à procura de não sei o quê. Não te perguntei, mas escrevi uma canção que nunca te cantei. Hoje que fazes anos ofereço-ta. Parabéns.

faz das fraquezas forças
das tristezas alegrias
não há mal que sempre dure
e um dia não são dias
nem vale a pena me contares
a tristeza que te vai no coração
que eu já senti nos teus olhos
a mágoa e a solidão

faz do dia de amanhã
o primeiro dos teus dias
pode ser que ele te traga
aquilo que tu mais querias
nem vale a pena me contares
o que a vida madrasta te tem traído
o caminho és tu quem escolhes
o rumo e o sentido

deixa tudo para trás
e finge que és capaz
de voltar a respirar
a vida é um engano
porque quando desce o pano
o que é que sobra de nós

faz qualquer coisa por mim
que te vais sentir bem melhor
não deixes cair os braços
pinta a vida de outra cor
não vale a pena me pedires
que tenha e sinta pena de ti
porque a flor é para a abelha
o que tu és para mim

porque quando desce o pano
o que é que sobra de nós

(o) Operário

2006-03-04T03:03:00.000Z

Comemoraram-se no passado dia 31 de Janeiro, oitenta e três anos sobre a data da fundação do Sport Operário Marinhense. É justo que preste homenagem a esta colectividade, da qual sou associado há cerca de vinte anos, por tudo o que nos tem dado.
Tal como as mulheres e os homens que a têm conduzido e que lhe têm dado forma, expressão e vida, o Operário também tem tido momentos bons e menos bons. Mas nada lhe diminui o seu papel de charneira na cultura e no desporto da Marinha. Aliás, a sua história confunde-se com a história do associativismo do concelho e o seu papel na luta contra o fascismo é a marca indelével da tempera dos que o quiseram um espaço de formação e de aprendizagem.
Infelizmente não há muita informação sobre a história do Operário, internet incluída, há excepção dum trabalho efectuado por Pedro Tojeira e que pode ser consultado no seu site.
Termino com a poesia de Arnaldo de Matos, do seu livro “A Nu”, livro esse que dedica aos amigos e ao Sport Operário Marinhense;

outros limites

por nada deste mundo
mesmo nada
te daria os meus olhos
no entanto amo-te.
por nada deste mundo
mesmo nada
te daria o meu coração
no entanto amo-te.
que faria eu
sem olhos que te vissem
sem coração que te amasse?
as realidades são o que são.
que faria eu
sem olhos sem coração
e sem ti para os usar?

(n) Noite

2006-02-22T18:10:00.000Z

Na noite, calam-se os silêncios, descobrem-se os segredos, vivem-se aventuras. Os mais primitivos instintos renascem, os medos e os sons inquietam, os sentidos apuram-se. O bébé inrompe em choro agudo, rasgando a noite e o descanso. Só o peito quente da mãe estremunhada lhe dá quietude e conforto para vencer o que do escuro ainda falta. Ao lado, os anjos embalam em sonhos de doçuras e travessuras outras almas cansadas. Os que se amam esgotam as últimas forças em juras eternas e caricias sem fim. Outros sofrem, gritam, gemem, vergados pelas dores do corpo que lhes consomem a alma, enquanto a doença e o medo não os leva de vencida. Cada um tem o que merece... mas a noite, essa continua a fascinar, a fazer e a dar filhos. Cada um tem o que merece... mas é bom que não esqueças que as noites foram feitas para os faróis e para as estrelas. E esses não se apagam.

Para mim as noites são sempre curtas, consomem-se depressa demais, na ansia de viver o que o dia não deixa. São como as velas, de luz trémula e sumida, esfumando-se no couto contorcido por sobre a cera derretida.

... e Sérgio Godinho canta a Lisboa que Amanhece como só ele sabe;

Cansados vão os corpos para casa

Dos ritmos imitados doutra dança

A noite finge ser

Ainda uma criança de olhos na lua

Com a sua

Cegueira da razão e do desejo

A noite é cega, as sombras de Lisboa

São da cidade branca a escura face

Lisboa é mãe solteira

Amou como se fosse a mais indefesa

Princesa

Que as trevas algum dia coroaram

Não sei se dura sempre esse teu beijo

Ou apenas o que resta desta noite

O vento, enfim, parou

Já mal o vejo

Por sobre o Tejo

E já tudo pode ser

Tudo aquilo que parece

Na Lisboa que amanhece

O Tejo que reflecte o dia à solta

æ noite é prisioneiro dos olhares

Ao Cais dos Miradoiros

Vão chegando dos bares os navegantes

Amantes

Das teias que o amor e o fumo tecem

E o Necas que julgou que era cantora

Que as dádivas da noite são eternas

Mal chega a madrugada

Tem que rapar as pernas para que o dia

Não traia

Dietriches que não foram nem Marlénes

Em sonhos, é sabido, não se morre

Aliás essa é a Única vantagem

De após o vão trabalho

O povo ir de viagem ao sono fundo

Fecundo

Em glórias e terrores e aventuras

E ai de quem acorda estremunhado

Espreitando pela fresta a ver se é dia

E as simples ansiedades

Ditam sentenças friamente ao ouvido

Ruído

Que a noite se acostuma e transfigura

Na Lisboa que amanhece

2006-02-18T00:12:00.000Z

Queria pedir desculpa a todos quantos tenham pretendido deixar algum comentário e o não tenham conseguido fazer, de forma particular ao meu amigo Valério Silva que me avisou. É que, inadvertidamente bloqueei essa possibilidade.

Valério: fico à espera do belíssimo comentário que tinhas preparado (palavras tuas)...

(m) Monsenhor Quixote

2006-02-15T17:18:00.000Z

Monsenhor Quixote é um livro de Graham Green, que classifico de absolutamente fascinante. Esta classificação é obviamente subjectiva porque resulta da minha avaliação pessoal, do meu gosto, mas a verdade é que gostamos de partilhar com os outros aquilo que também nos deu e dá mais prazer.

Este foi seguramente um dos livros que mais me marcou. De fácil leitura, a sua "densidade" resulta da forma iteligente e simple como o autor aborda um tema sobre o qual mantive dezenas de discussões com amigos, na minha juventude - comunismo e cristianismo.

Trata-se da história do Padre Quixote que vivia numa aldeia perdida nos confins da Espanha, uma existência simples e tranqüila, a conversar com o alcaide comunista, a ouvir as críticas do bispo, a discutir com Teresa, sua velha empregada. Um dia socorre um bispo em aflição, cujo Mercedes avariara na estrada. Levou-o para casa no seu pequeno e velho carro a que dera o nome de Rocinante, em memória ao cavalo do seu famoso ancestral, Dom Quixote. A partir desse momento, toda a sua vida muda. O livro é um diálogo profundo e fascinante entre comunismo e cristianismo, Cristo e Marx, amor e obediência, fé e dúvida. As aventuras vão-se sucedendo e como na história do Cavaleiro de La Mancha, tudo conduz a um final trágico, faltando apenas queimar as obras de cavalaria de monsenhor, como Sancho chamava aos livros da preferência de Monsenhor Quixote, livros que falavam do amor a Deus, de São Francisco de Sales, Santo Agostinho. No final, Sancho descobre a grande verdade: que o ódio se desvanece com a morte, enquanto que o amor persiste e cresce. Mesmo depois da morte.

Se quiserem, fica a sugestão.

(l) Livros

2006-02-07T05:40:00.000Z

Os livros contam-se entre os meus melhores amigos - estão sempre disponíveis, ensinam-me o mundo, contam-me segredos, alargam-me os sonhos, mostram-me os outros, falam no silêncio, levam-me onde nunca estive, deixam-me partir sem perguntar porquê. A estima que lhes tenho é tão só a única forma de retribuir o tanto que me dão. Tivesse-me Deus dado o talento e o dom, e eu mesmo os faria nascer. Como filhos que se amam. Assim tonho-os apenas por amigos, o que já não é nada pouco.

E tu, há quanto tempo não visitas um amigo destes?

(j) José Mário Branco

2006-01-25T17:09:00.000Z

(...) Sou português, pequeno burguês de origem, filho de professores primários, artista de variedades, compositor popular, aprendiz de feiticeiro, faltam-me dentes. Sou o Zé Mário Branco, 37 anos, do Porto, muito mais vivo que morto, contai com isto de mim para cantar e para o resto.
(FMI)

Era assim que José Mário Branco se descrevia em Fevereiro de 1979, e foi assim que o conheci, meados da década de oitenta, no sotão da casa dos pais do amigo Pedro Granja. Madrugadas memoráveis em que, um grupo de rapazolas, ouviamos boa música, tocávamos mal, discutiamos muito, sem que nunca chegássemos a qualquer conclusão para além da certeza da amizade que nos unia e que apenas por pudor não chamo simplesmente de, amor...

A música de JMB era fascinante, as letras perfeitas e incisívas. Ele ousava desafiar, pelo canto e pela palavra, tudo e todos. E para nós, ao tempo jovens sofregos por afirmarmos o nosso carácter e a nossa autonomia intelectual, ele era perfeito. Coisas da juventude...

JMB é um daqueles casos em que um homem maior, um homem de cultura, é ostensivamente esquecido em resultado do seu percurso de vida e das suas opções políticas. É contudo aí que, para mim, reside o segredo da força da sua obra. Música, teatro, cinema, são caminhos que percorre de forma diferente e genial, para gozo de uns e para desconsolo de outros, dos instalados.

Termino com a canção "O Papão do Anão", faixa 8 do seu último trabalho "Resistir é Vencer", um cd notável. Vejam lá o que é que isto faz lembrar;

O PAPÃ DO ANÃO
(letra e música: José Mário Branco)
.

O papão do anão
É o anão do próprio anão
O pior p'rò anão
É ter um irmão menor
É ter um irmão maior
É ter um irmão...
.

Só de costas o anão é parecido
Com o menino que pode ter sido
.

Os anões não se medem aos palmos
Eu sou o melhor
Eu sou o maior
Quero ser
Hei-de ser sempre o mais pequenino
Estreitinho
Maneirinho
Que há-de haver
.

Propriamente ser anão não custa puto
O que custa é manter esse estatuto

.
O papão do anão
É o anão do próprio anão
O pior p'rò anão
É ter um irmão menor
É ter um irmão maior
É ter um irmão melhor
O pior p'rò anão
É ter um irmão...
.

Ser anão não é coisa do corpo
É forma do espírito morto
.

São anões p’ra quem tudo são palmos
Eu sou o melhor
Eu sou o maior
Quero ser sempre o mais pequenino
Estreitinho
Mirradinho
Que há-de haver
.

Propriamente ser anão não é defeito
É gostar de ser pequeno sem proveito
.

O papão do anão (…)

De facto, a canção ainda pode (e deve) ser uma arma...

(p) Pai

2006-01-15T00:27:00.000Z

Justifica-se um salto no abecedário até à letra “p”. Faz esta semana precisamente quatro anos que vi o meu pai pela última vez.
Tenho dele como última imagem a de um homem cansado pela doença. Guardo dele como a melhor memória, o seu amor pela família e de modo particular pelos filhos. É essa memória que me tranquiliza ao recordá-lo, a saudade de um amigo que se espera voltar a encontrar sem que nunca tenha partido. Apetecia-me cantar-lhe

um pai, é sempre um pai
p’ra toda a vida
mesmo que num dia chova
e noutro faça sol
e nem mesmo esse olhar
na despedida
é um adeus
pois dizes sempre
”até depois”

quem foi
que me aqueceu
nas noites frias de Inverno
quem foi
que me ensinou
a amar a liberdade
quem foi
que não esqueceu
as minhas primaveras
quem foi
que me ensinou
a olhar a estrelas

um pai, é sempre um pai
mesmo que um dia
eu não sinta o calor da tua mão
mas nem por um minuto
eu trocaria
mesmo nos dias maus tu foste
como um irmão

quem foi
que me guiou
nesse mar cheio de perigos
quem foi
que me ensinou
que o melhor
são os amigos
quem foi
que não esqueceu
as minhas primaveras
quem foi
que me ensinou
a olhar a estrelas

e só quando fui pai
eu percebi
todo esse amor
que sempre vi
brotar de ti

(i) Índios da Meia-Praia

2006-01-06T17:39:00.000Z

Estava-se nos primeiros anos após a revolução de Abril e Zeca Afonso cantava assim:

Os Índios da Meia-Praia (José Afonso)

Aldeia da Meia-Praia
Ali mesmo ao pé de Lagos
Vou fazer-te uma cantiga
Da melhor que sei e faço

De Monte-Gordo vieram
Alguns por seu próprio pé
Um chegou de bicicleta
Outro foi de marcha a ré

Quando os teus olhos tropeçam
No voo duma gaivota
Em vez de peixe vê peças
De ouro caindo na lota

Quem aqui vier morar
Não traga mesa nem cama
Com sete palmos de terra
Se constrói uma cabana

Tu trabalhas todo o ano
Na lota deixam-te mudo
Chupam-te até ao tutano
Chupam-te o couro cab'ludo

Quem dera que a gente tenha
De Agostinho a valentia
Para alimentar a sanha
De esganar a burguesia

Adeus disse a Monte-Gordo
(Nada o prende ao mal passado
)Mas nada o prende ao presente
Se só ele é o enganado

Oito mil horas contadas
Laboraram a preceito
Até que veio o primeiro
Documento autenticado

Eram mulheres e crianças
Cada um c'o seu tijolo
"Isto aqui era uma orquestra"
Quem diz o contrário é tolo

E se a má lingua não cessa
Eu daqui vivo não saia
Pois nada apaga a nobreza
Dos índios da Meia-Praia

Foi sempre a tua figura
Tubarão de mil aparas
Deixar tudo à dependura
Quando na presa reparas

Das eleições acabadas
Do resultado previsto
Saiu o que tendes visto
Muitas obras embargadas

Mas não por vontade própria
Porque a luta continua
Pois é dele a sua história
E o povo saiu à rua

Mandadores de alta finança
Fazem tudo andar pra trás
Dizem que o mundo só anda
Tendo à frente um capataz

E toca de papelada
No vaivém dos ministérios
Mas hão-de fugir aos berros
Inda a banda vai na estrada

Eram mulheres e crianças
Cada um c'o seu tijolo
"Isto aqui era uma orquestra"
Quem diz o contrário é tolo

(h) Humanos

2006-01-06T17:30:00.000Z

Três cantores de eleição e um humano que viveu muito antes do seu tempo. Um projecto que nos revelou "as canções que António Variações nunca gravou". Para mim, com o gosto adicional de ouvir David Fonseca cantar em português.

(g) Gastronomia

2006-01-05T14:21:00.000Z

Não é que eu seja um "boa boca", tenho os meus pecadilhos - os mariscos, as açordas, as favas, os polvos, as lulas, as enguias e as raias, estão completamente excluídos da minha dieta alimentar e, consequentemente, dos meus prazeres da degustação. Contudo, excluídas estas "iguarias" que me causam engulhos e por que por vezes me deixam amargo de boca ao verificar o deleite de quem com elas se compraz, sou um indefectível apreciador da boa cozinha portuguesa cuja gastronomia regional se traduz numa variedade farta de sabores, aromas e cores, que me fazem pecar por gula mais vezes do que aquelas que seria recomendável. Enchidos e queijos soberbos, pão e broa abençoados, sopas divinais, peixes aromáticos, carnes suculentas, doces conventuais, divinais, celestiais, pecaminosos, viciantes, que me transformam, por via da desvirtude, no mais desprezível sacripanta. É a minha cruz. Não resisto a um caldo verde, a uma sopa de feijão com couve, de grão, de tomate, de legumes, quentinha, a um bacalhau assado com batatas a murro, a uns joaquinzinhos com arroz malandro, a uma massa de robalo, a uma caldeirada de petinga, a uma posta mirandesa, a umas lentriscas com arroz de feijão, a uma feijoada, rancho, feijoca, chanfana, rojões, vitela de Lafões, leitão da Bairrada, cabrito à padeiro, arroz de forno, galo de cabidela, morcela, de arroz, de sangue, de ir às lágrimas, espetadas da Madeira, bife à Cristal...meu Deus...

Enquanto os sentidos quiserem e o corpo não se queixar, (mas nunca sozinho!), digam lá vocês se devo resistir ou continuar a pecar?!...

(f) Fado

2005-12-28T11:37:00.000Z

Fado da Outra Margem
letra e música: F. Gomes

dum lado o cais
do outro lado a cidade
a noite cai por fim
e os corpos sem vontade
a vida passa e corre
e o medo de perder
faz transformar as almas
sem nada p’ra dizer

dorme-se a sono solto
cala-se a raiva vencida
de mais um dia passado
duma causa perdida
há vidas que são dramas
há horas que são dias
não há loucos nem sãos
só há sombras vazias

ai de mim, sem te ter, sem poder
encontrar-te aqui
seria, como um pobre vagabundo
sem amar-te um segundo
era morrer sem ti

a noite mal dormida
vai dar lugar à alvorada
caminham sonolentos
p'ra mais uma jornada
a cidade não espera
a vida também não
faz-lhe falta o tempo
para parar e dizer não

(e) Emanuel

2005-12-23T14:26:00.000Z

Idou ê parthenos en gastri exei kai texetai uion kai kalesousin to onoma

autou emmanouêl o estin methermêneuomenon meth êmôn o theos.

Eis que Maria conceberá e dará à luz um filho ao qual porá o nome de Emanuel

que quer dizer Deus connosco (Mateus 1:23)

Natal não é a árvore, não é o Pai Natal da Coca-Cola, não são as prendas, não são as luzes. Natal é o desafio de um mundo mais fraterno e solidário, mensagem de amor revelada aos homens pelo Menino e que nem a ausência de fé diminui.

A mudança de atitude começa em nós e revela-se nos outros. Paz na Terra...

(d) Danças Ocultas

2005-12-22T09:48:00.000Z

"A dança do ar. Oculta no mais transparente fundo do que somos."

Quatro concertinas com muita alma. A respiração da música em cada nota e a poesia no silêncio das palavras.

Vale a pena visitar e ouvir com tempo, sem a marcação fatal dos ponteiros que nos roubam os dias.

Recosto-me no sofá, fecho os olhos e viajo...

(c) Coral S.O.M.

2005-12-21T11:21:00.000Z

Em tempos o Sport Operário Marinhense teve um grupo coral. Foi para mim uma honra e um privilégio ter feito parte do seu naipe de tenores, uma experiência única e a repetir (em dia e hora a designar). Grande parte da minha modesta formação musical deve-se a essa participação e à superior regência da maestrina Paula Coimbra, a qual desenvolveu na Marinha Grande um trabalho notável, primeiro no Coral SOM e mais tarde no Coral EmCanto.
Seria interessante se a Marinha pudesse ter de novo um grupo coral.

Fernando Lopes Graça e José Gomes Ferreira "deram" a música e a letra, gerações de coralistas têm dado a voz;

ACORDAI

Acordai
acordai
homens que dormis
a embalar a dor
dos silêncios vis
vinde no clamor
das almas viris
arrancar a flor
que dorme na raíz

Acordai
acordai
raios e tufões
que dormis no ar
e nas multidões
vinde incendiar
de astros e canções
as pedras do mar
o mundo e os corações

Acordai
acendei
de almas e de sóis
este mar sem cais
nem luz de faróis
e acordai depois
das lutas finais
os nossos heróis
que dormem nos covais
Acordai!

(b) Bicicleta

2005-12-20T10:21:00.000Z

Como qualquer bom marinhense, a bicicleta faz parte da minha vida.
Não me recordo exactamente quando aprendi a andar mas tenho uma vaga memória de uma bicicleta pequenina (dos primos da Amieirinha) e de dar umas quedas na traseiras da casa onde moravam, juntamente com o meu irmão João.

Em casa havia uma bicicleta grande (não me recordo a marca), com um suporte traseiro onde me empoleirava para o meu pai me levar à escola da Embra a seguir ao almoço, frequentava eu a primeira classe, mas não sem antes “fazer escala” nas bombas da Sacor para tomar um café.
Na bicicleta do pai não havia permissão para aventuras.

A primeira bicicleta para os garotos, motivo de algumas disputas mais acesas entre os irmãos, foi uma Sirla roda 20, daquelas que se dobravam ao meio.

Entre muitos kms, aventuras e números artísticos feitos de ginga, recordo:
o trabalho nas férias grandes nos Correios (fazia as férias do vizinho Armando Carteiro, a entregar telegramas, de bicicleta claro);
uma queda monumental numa noite de sábado de Carnaval a caminho do Império (seguia pela Av. José Gregório montado na burra, mascarado de mulher – peruca, vestido justo e curto, meia preta de licra, salto alto, pochette - quando subitamente, perto do café dos pais do meu amigo Vasco, resvalei na valeta e rebolei uns bons metros acabando por me imobilizar “toda descomposta”);
uma viagem de ída para a terra dos avós maternos (Alqueidão da Serra, na Serra d’Aire, perto de Porto de Mós), sempre a subir e tendo como único conforto pensar no quanto seria bom a viagem de regresso, sempre a descer. Puro engano. O regresso de bicicleta nunca aconteceu porque tendo estacionado o veículo atrás de uma camioneta, foi a mesma triturada por esta quando o seu distraído proprietário fez marcha-atrás. “Eu bem ouvi umas coisas a estalar” disse-me o sujeito, que ao fim de alguma discussão acabou por assumir a culpa do trágico acidente e se responsabilizou por mandar arranjá-la (coisa que demorou três penosos anos).
Todos estes episódio tiveram por protagonista a velha bicicleta do pai e da qual perdi o rasto.

Em tempos fui céptico em relação às ciclovias. Hoje considero que tinha uma opinião completamente errada. Era até desejável que se tornasse a utilizar a bicicleta não somente como instrumento de lazer, mas também como transporte alternativo – todos tinhamos a ganhar em qualidade de vida.

(a) Amigos

2005-12-19T22:42:00.000Z

Amigo
Maior que o pensamento
Por essa estrada amigo vem
Não percas tempo que o vento
É meu amigo também

Em terras
Em todas as fronteiras
Seja benvindo quem vier por bem
Se alguém houver que não queira
Trá-lo contigo também

Aqueles
Aqueles que ficaram
(Em toda a parte todo o mundo tem)
Em sonhos me visitaram
Traz outro amigo também

(José Afonso)

(z) Zeca Afonso

2005-12-16T11:22:00.000Z

O meu abecedário começa na letra "Z". Só podia começar...

Zeca Afonso é a minha maior referência musical. O próprio nome deste blogue foi-me por ele "oferecido" de forma solidária e desinteressada através da sua magnífica obra e exemplo de vida.

Dele são os primeiros discos que me recordo de ouvir, as primeiras canções que toquei e cantei. Com ele aprendi a dimensão que as palavras ganham nas canções e a importância destas na construção de um mundo mais justo e solidário.

Zeca Afonso é um homem maior e uma fonte de inspiração.

Guardo, entre outros, discos e cassetes com as suas canções e com o tributo "Filhos da Madrugada" (ouvidas vezes sem conta), e um vídeo da sua última actuação ao vivo. Um dia hei-de ter toda a sua discografia.

Tenho ainda a (secreta) esperança (e o sonho) que se leve por diante a realização de um festival anual de música de intervenção, aqui na Marinha.

Para o Zeca deixo a canção,

o dia amanhece

como um dia vulgar

nas ruas corre o sangue

dos que vieram

celebrar a noite

que é a côr da face

dos tombaram

mas que não morreram

mas há quem

da liberdade faça uma bandeira

ainda há quem

p'la liberdade passe a vida inteira

sem o sol, sem o céu

mas com a vontade

de que um dia novo nasça em liberdade

ouvem-se as vozes

dos que não calaram

o corpo é igual e a alma sente

quando a morte vem

não escolhe a côr

e a terra que pisam

não é diferente